La belle-mère et son fils partageaient déjà l’argent de la vente.
— Mais qu’est-ce que c’est que ça ?! — Galina Petrovna fit irruption dans la cuisine comme si quelqu’un la poursuivait.
— J’ai trimé toute ma vie, j’ai élevé mon fils, et maintenant une espèce de… pique-assiette va venir me donner des ordres ?!
Katia se tenait près de l’évier et finissait de laver les assiettes.
Lentement.
Calmement.
Elle se retourna, prit une serviette, s’essuya les mains — et seulement alors regarda sa belle-mère.
— Bonsoir, Galina Petrovna.
Celle-ci faillit s’étouffer devant un tel calme.
Anton était assis à table et regardait son téléphone.
Enfin non — il faisait semblant de regarder.
Katia le sentait dans son dos.
Elle connaissait ce geste — lorsqu’il se cachait derrière l’écran pour éviter d’intervenir.
Il se lavait les mains de tout.
Sa technique favorite.
Dehors, la ville bruissait — en bas, les voitures vrombissaient, quelque part une porte d’immeuble claqua.
Un mardi soir ordinaire.
La cuisine sentait le café et quelque chose de brûlé — Galina Petrovna était visiblement arrivée directement depuis l’entrée, sans même enlever sa veste.
— Alors voilà, — la belle-mère s’assit sur une chaise comme si c’était sa cuisine, sa chaise, tout à elle.
— L’appartement de Lioudmila Sergueïevna vaut très cher aujourd’hui.
Je me suis renseignée.
L’agent immobilier dit — huit millions, pas moins.
Tu comprends ce que cela signifie ?
Katia mit la bouilloire en marche.
— Je comprends.
— Alors pourquoi t’entêtes-tu ?! — Galina Petrovna frappa la table de la paume.
— Anton, dis-lui quelque chose !
Anton toussota.
Il se gratta la nuque.
— Katia, enfin, maman dit quelque chose de sensé.
L’appartement reste vide, on ne fait que payer les charges…
— L’appartement de ma mère m’est revenu, et je ne le vendrai pas, — dit simplement Katia.
Sans crier.
Sans éclat.
— Vous prendrez du thé ?
Maman était morte en février.
Paisiblement, dans son sommeil — le cœur.
Katia n’avait réussi à arriver que pour l’enterrement, parce qu’Anton était alors en déplacement professionnel et qu’elle ne pouvait pas laisser les enfants.
Le plus jeune avait trois ans, l’aînée sept.
Le temps de préparer les affaires, d’appeler un taxi, de traverser toute la ville — tout était déjà fini.
L’appartement de l’avenue Mira était revenu à Katia par testament.
Sa mère l’avait rédigé deux ans plus tôt, juste après qu’on lui avait découvert des problèmes cardiaques.
Elle n’avait rien dit à sa fille — elle l’avait simplement fait.
Le notaire avait appelé lui-même, déjà après les funérailles.
Galina Petrovna l’avait appris le neuvième jour.
Et depuis, tout avait commencé.
D’abord, il y avait eu des conversations au dîner.
Douces, presque innocentes.
Pourquoi as-tu besoin de deux appartements, tu vis bien ici, c’est juste de l’argent qui dort dans les murs.
Puis les conversations étaient devenues plus concrètes.
Avec des chiffres.
Avec le nom d’un certain agent immobilier, Vadim Nikolaïevitch, qui connaissait très bien le marché.
Et aujourd’hui — voilà ça.
Katia regardait l’eau bouillir dans la bouilloire et pensait : ils avaient déjà tout décidé.
Exactement ainsi — ils s’étaient assis tous les deux, la mère et le fils, et avaient partagé l’argent.
Huit millions.
Moitié-moitié ?
Ou comment ?
Elle ne le demandait pas, mais elle le sentait — il y avait eu quelque chose de ce genre.
Une conversation sans elle.
Anton n’était pas un homme méchant.
Katia le savait avec certitude.
Il était faible — ce qui était peut-être pire.
— Tu ne comprends tout simplement pas ce que tu fais, — dit Galina Petrovna plus doucement, mais dans ce calme il y avait quelque chose de mauvais.
Une sorte de sifflement discret, vous savez.
— L’appartement va te peser comme une pierre autour du cou.
Les impôts, les charges, puis encore les réparations — il n’y a rien eu de fait là-bas depuis longtemps.
— J’ai grandi là-bas, — dit Katia.
— Je sais ce qui a été fait et ce qui ne l’a pas été.
— Tu y as grandi, oui.
Mais maintenant tu es mariée.
Tu as une famille.
Et Anton aussi a des intérêts, soit dit en passant.
Anton toussota de nouveau.
Il posa son téléphone.
Katia croisa son regard — et y vit quelque chose qui lui donna un mauvais pressentiment.
Pas de colère.
Pas de remords.
Simplement — de l’attente.
Il attendait de voir qui l’emporterait.
— Galina Petrovna, — dit Katia en versant l’eau bouillante dans les tasses, — je vous ai entendue.
Je ne vendrai pas l’appartement.
C’est ma décision, et elle est définitive.
La belle-mère se leva.
Elle tira sur sa veste pour la remettre en place.
— Très bien, — dit-elle, et dans ces deux petites syllabes il y avait tant de choses que Katia ne chercha même pas à les analyser.
— On verra bien ce que tu chanteras dans six mois.
Elle sortit de la cuisine.
La porte d’entrée claqua.
Anton se taisait.
Katia posa une tasse devant lui.
— Tu aurais pu au moins dire quelque chose, — prononça-t-elle doucement.
— J’ai parlé.
— Tu as dit : « Maman dit quelque chose de sensé. »
Il garda le silence.
Il prit la tasse à deux mains — une habitude d’enfance, Katia le savait — et fixa la table.
Dehors, une voiture gronda de nouveau.
Quelque part, une plaque d’égout claqua.
La ville vivait sa vie, absolument indifférente à ce qui se passait dans cette cuisine.
Trois jours plus tard, Katia alla seule à l’avenue Mira.
Elle ouvrit la porte avec sa clé — elle avait toujours été sur son trousseau, à côté de celle de la maison, elle ne l’avait jamais retirée.
Elle entra et sentit aussitôt cette odeur.
De vieux livres, un peu de poussière, et encore quelque chose — quelque chose qui n’a pas de nom, mais qui existe dans chaque maison où l’on a longtemps vécu.
Les chaussons de maman étaient près de l’entrée.
Katia n’avait pas pu les ranger la dernière fois.
Elle traversa les pièces en touchant les objets de ses mains — voici l’étagère avec les photos, voici la tasse préférée de maman avec des fleurs bleues, voici la pile de magazines que maman n’avait jamais fini de lire.
Sur le rebord de la fenêtre se trouvait une fleur desséchée dans un pot.
Katia la prit et l’emporta dans la cuisine.
Il fallait l’arroser.
Peut-être était-elle encore vivante.
Elle ouvrit le robinet, attendit que la terre s’imbibe d’eau, et soudain sentit une larme rouler sur sa joue.
Une seule.
Puis une autre.
Elle n’avait pas pleuré aux funérailles — elle avait tenu bon.
Elle n’avait pas pleuré à la maison — elle n’avait pas eu le temps, les enfants, le dîner, Anton avec son silence.
Mais ici — voilà.
Katia s’essuya le visage et regarda autour d’elle.
Non.
Pas de Vadim Nikolaïevitch.
Pas d’agent immobilier.
Cet appartement, elle ne le donnerait pas.
Mais il fallait en faire quelque chose — c’était vrai.
Le laisser vide, ce n’était pas juste.
L’idée lui vint soudain — de façon inattendue et très claire.
Et si…
Elle sortit son téléphone et composa un numéro.
De longues sonneries.
Puis :
— Salut.
C’est Katia.
Écoute, il faut que je te parle.
Tu peux aujourd’hui ?
C’est important.
Lera arriva en trombe une heure plus tard.
Elles ne s’étaient pas vues depuis trois mois — depuis les funérailles, à vrai dire.
Lera était la cousine de Katia, plus âgée de cinq ans, divorcée et absolument peu portée sur le sentimentalisme.
Elle travaillait dans une banque, portait les cheveux courts et parlait toujours directement — sans détours ni adoucissements.
— Donc tu veux louer ? — demanda-t-elle en parcourant les pièces et en examinant tout autour d’un regard professionnel.
— Oui.
Sur le long terme.
À des gens normaux.
— Tu as raison, — hocha Lera.
— L’appartement est bien.
La disposition est correcte, les plafonds sont hauts, le métro est à cinq minutes.
Tu en tireras facilement cinquante mille par mois.
Katia calcula mentalement.
Cinquante mille par mois.
Ce n’était pas seulement de l’argent — c’était de l’indépendance.
Discrète, mais réelle.
Elles restèrent assises jusqu’au soir — elles parlèrent, burent du café soluble trouvé dans le placard de maman, trièrent les documents.
Lera connaissait quelqu’un qui pouvait aider pour le contrat.
Quelqu’un de fiable.
Pas un escroc.
Quand Katia rentra chez elle, Anton avait déjà couché les enfants et était assis sur le canapé devant une série.
Il demanda où elle était.
Elle répondit brièvement — dans l’appartement de maman, elle avait trié des affaires.
Il hocha la tête et fixa de nouveau l’écran.
Katia alla dans la cuisine, ferma la porte et sourit.
Galina Petrovna ne se fit pas attendre.
Le samedi, elle se présenta sans prévenir — à dix heures du matin, alors que les enfants n’avaient pas encore pris leur petit-déjeuner, que Katia était en peignoir et qu’Anton venait tout juste de sortir de la douche.
Elle entra avec des sacs, embrassa son fils sur la joue, ébouriffa les cheveux de ses petits-enfants et passa directement dans la cuisine — comme si c’était sa maison et qu’elle y commandait.
— J’ai parlé avec Vadim Nikolaïevitch, — annonça-t-elle en déposant sur la table quelques pommes et un paquet de biscuits.
— Il dit que c’est un très bon moment.
Au printemps, le marché reprend, il y a des acheteurs.
Si on la met en vente en avril, elle partira vite.
— Galina Petrovna, — commença Katia.
— Attends, je n’ai pas fini.
Elle leva la main comme une institutrice.
— Il est prêt à prendre une commission minimale, parce que je le connais depuis longtemps.
Et il aidera aussi pour les documents.
Tout se fera correctement.
— L’appartement n’est pas à vendre.
La belle-mère la regarda — longuement, avec attention, comme on regarde quelque chose qui gêne et qu’on ne comprend pas pourquoi on n’a pas encore enlevé.
— Katia, — dit-elle d’un autre ton.
Comme si elle parlait à un enfant qui faisait un caprice.
— Tu ne t’en sortiras pas seule.
Il faut changer l’électricité, les tuyaux — j’ai demandé à la voisine, Tamara Ivanovna du troisième étage, elle dit qu’ils ont déjà eu deux fuites.
Ce sont des dépenses.
De grosses dépenses.
Et l’argent de la vente — ce serait de la stabilité.
On pourrait acheter une vraie voiture à Anton, mettre de côté pour les études des enfants…
— Attendez, — Katia posa sa tasse sur la table, — quel rapport avec la voiture d’Anton ?
Galina Petrovna hésita légèrement.
Très légèrement.
— Eh bien, vous êtes une famille.
Un budget commun.
— Nous avons un budget séparé, vous le savez.
— Justement, je le sais, — dit soudain la belle-mère d’un ton dur.
— Et je trouve que ce n’est pas normal.
Un mari et une femme ne font qu’un.
Et toi, toujours ton ceci, ton cela…
Anton se tenait dans l’embrasure de la cuisine et se taisait.
Les enfants faisaient du bruit dans la chambre — l’aînée expliquait quelque chose au petit à propos des dessins animés, celui-ci protestait.
Un matin ordinaire.
Une vie ordinaire.
Et au milieu de tout cela — Galina Petrovna avec ses pommes et son agent immobilier Vadim Nikolaïevitch.
— Anton, — appela la belle-mère.
— Dis enfin quelque chose d’intelligent.
Il passa d’un pied sur l’autre.
— Maman, eh bien… Katia décidera elle-même.
— Katia décidera elle-même ! — répéta-t-elle avec une intonation qui montrait clairement que la réponse ne lui convenait absolument pas.
— Magnifique.
Tout simplement magnifique.
Donc moi, je ne suis personne.
Une étrangère.
— Vous êtes la grand-mère de nos enfants, — dit calmement Katia.
— C’est important.
Mais l’appartement — c’est mon affaire.
Galina Petrovna se leva, tira sur son gilet.
Elle prit son sac.
— Bien, — prononça-t-elle doucement.
— Bien, Katia.
J’ai compris.
Et elle partit.
La porte claqua de nouveau.
Anton regarda sa femme — il y avait dans son regard quelque chose qui ressemblait à de l’embarras.
— Tu aurais pu être plus douce avec elle…
— Je ne pouvais pas être plus douce que ça, — répondit Katia en commençant à éplucher une orange pour les enfants.
Le lundi, une femme inconnue appela.
Une voix agréable, elle se présenta comme Oksana et dit qu’elle s’intéressait à l’appartement de l’avenue Mira — elle avait vu l’annonce.
Katia resta interdite : quelle annonce ?
Elle n’avait encore rien publié, Lera et elle s’étaient seulement mises d’accord.
— Attendez, où avez-vous vu cette annonce ?
— Eh bien, sur le site.
Des photos, le plan, le prix indiqué — quatre millions huit cent mille.
Il est écrit : vente urgente.
Le couteau à légumes s’immobilisa dans la main de Katia.
— Merci, je vous rappellerai.
Elle trouva l’annonce en trois minutes.
L’appartement de maman.
Ses photos — visiblement tirées d’une vieille base d’agence immobilière, ou prises en cachette.
Le plan exact.
Le prix — manifestement sous-évalué, vente urgente, appeler Vadim Nikolaïevitch.
Ses mains tremblaient légèrement — pas de peur.
De colère.
Elle appela Lera.
— J’ai vu, — dit celle-ci brièvement.
— Je regarde déjà ce qu’on peut faire.
L’annonce a été publiée à ton insu et sans procuration — c’est déjà très limite.
En bonne et due forme, on peut contester ça.
— Comment ont-ils seulement osé ?
— Katia.
La voix de Lera était posée et claire.
— Ils comptaient sur le fait que tu ne remarquerais rien jusqu’à ce qu’un vrai acheteur arrive avec de l’argent.
Ensuite, ils t’auraient mise devant le fait accompli — soi-disant tout était déjà arrangé, ce serait gênant de refuser aux gens, alors allez, signe enfin.
Katia regarda par la fenêtre.
La ville suivait son cours — un trolleybus avançait lentement sur l’avenue, une file d’attente se formait devant la boulangerie d’en face, deux ouvriers chargeaient quelque chose près de l’immeuble voisin.
Tout comme d’habitude.
— Alors voilà, — dit Lera, — aujourd’hui, on va chez le notaire.
On règle tout correctement.
Pour qu’aucune âme qui vive ne puisse s’approcher de cet appartement sans ta signature.
Tu es libre à trois heures ?
— Je le serai.
— Très bien.
Et pour l’instant, ne dis rien à Anton.
Katia resta silencieuse un instant.
— Pourquoi ?
— Parce que je ne sais pas encore de quel côté il est, — répondit simplement Lera.
— Et toi ?
Katia ne répondit pas.
Mais la réponse, semble-t-il, était déjà claire.
Les portes du trolleybus se refermèrent.
La ville printanière continua d’avancer.
À trois heures, Katia et Lera étaient déjà assises dans une étude notariale de la rue Tverskaïa.
La notaire — une femme d’une cinquantaine d’années, avec des lunettes suspendues à une chaînette, et l’air d’avoir tout vu dans sa carrière et d’avoir depuis longtemps cessé de s’étonner — examina les documents, puis leva les yeux vers Katia.
— Donc, vous souhaitez faire enregistrer une interdiction de transaction sans votre présence personnelle ?
— Oui.
Et qu’aucun agent immobilier, aucune tierce personne ne puisse représenter mes intérêts sans procuration notariée.
— C’est avisé, — dit-elle brièvement, puis elle se mit à taper.
Lera était assise à côté et faisait défiler quelque chose sur son téléphone.
Puis elle dit doucement :
— L’annonce, d’ailleurs, a déjà été retirée.
Ils ont visiblement compris que tu l’avais remarquée.
— Ils l’ont compris trop tard.
Une heure plus tard, tout était réglé.
Katia sortit dans la rue avec une chemise de documents et ressentit quelque chose d’étrange — ni de la joie, ni du soulagement.
Simplement de la fermeté.
Comme si le sol sous ses pieds était devenu un peu plus solide.
Anton l’apprit le soir.
Tout seul — il vit la chemise sur la table et demanda ce que c’était.
Katia expliqua brièvement : elle avait fait enregistrer une interdiction de transaction sur l’appartement, désormais personne ne pourrait rien faire sans elle.
Il se tut assez longtemps.
— Tu penses que c’est maman qui a publié l’annonce ?
— Vadim Nikolaïevitch est son agent immobilier.
Des photos qui ne viennent pas de moi, un prix sous-évalué, la mention « urgent ».
Qu’en penses-tu ?
Anton s’assit sur le canapé.
Il se frotta le visage avec les mains — un geste que Katia connaissait bien.
Il faisait cela lorsqu’il avait honte, mais ne voulait pas l’admettre.
— Elle pensait probablement aider.
— Anton, — dit Katia doucement.
— Elle a mis en vente l’appartement de quelqu’un d’autre.
Sans demander.
Ce n’est pas de l’aide.
Il ne répondit pas.
Et ce silence était plus éloquent que n’importe quels mots.
Katia alla dans la cuisine.
Elle mit la bouilloire en marche, sortit une tasse — celle de maman, avec les fleurs bleues, qu’elle avait rapportée de l’avenue Mira la semaine précédente.
Simplement parce qu’elle avait voulu qu’elle soit ici.
Galina Petrovna appela le lendemain.
Sa voix était offensée — cette voix spéciale, avec un tremblement aux mots choisis.
— Katia, j’ai entendu dire que tu étais allée chez le notaire.
C’est vrai ?
— C’est vrai.
— Et tu trouves normal de faire ça dans le dos de la famille ?
Katia faillit rire.
Dans le dos de la famille.
C’était dit par une personne qui avait publié une annonce de vente pour le bien d’autrui sans un seul mot.
— Galina Petrovna, soyons honnêtes.
Vous avez publié une annonce pour vendre mon appartement.
Sans mon autorisation.
Un silence.
Court, mais très parlant.
— Je voulais simplement connaître le vrai prix du marché.
Tester la demande, pour ainsi dire.
— Tester la demande, — répéta Katia.
— Pour mon appartement.
Que je ne compte pas vendre.
Je vois.
— Tu me parles très grossièrement.
— Je vous parle calmement.
Je dis simplement les choses directement.
La belle-mère resta silencieuse.
Puis elle changea de tactique — Katia connaissait déjà cette manœuvre.
Quand la pression ne fonctionne pas, on active la pitié.
— Je suis une vieille femme.
Je m’inquiète pour mon fils, pour mes petits-enfants.
N’ai-je donc pas le droit de m’inquiéter ?
— Vous l’avez.
Mais l’inquiétude ne donne pas le droit de disposer du bien d’autrui.
La conversation n’aboutit à rien.
Galina Petrovna prit congé sèchement et raccrocha.
Les locataires emménagèrent dans l’appartement de maman au début du mois de mai.
Un jeune couple — tous deux travaillaient dans l’informatique, calmes, soigneux, avec un chat nommé Fedot.
Katia fit leur connaissance personnellement, leur montra l’appartement, expliqua où se trouvait chaque chose.
Ils regardaient les hauts plafonds, le vieux parquet, les fenêtres donnant sur les marronniers — et souriaient.
Cela leur plaisait.
Quand Katia referma la porte derrière eux et descendit, elle resta un moment près de l’entrée de l’immeuble.
Elle regarda les fenêtres du deuxième étage — elles brillaient déjà de l’intérieur, d’une lumière chaude et vivante.
Maman aurait approuvé, pensa-t-elle.
Lioudmila Sergueïevna disait toujours qu’une maison vide, ce n’était pas bien.
Une maison devait vivre.
Le premier argent arriva sur sa carte à la fin du mois de mai.
Katia vit la notification et, à sa propre surprise, sentit son souffle se couper légèrement.
Pas parce que la somme était importante.
Mais parce que c’était quelque chose à elle.
Rien qu’à elle.
Anton apprit la location par hasard — il vit la notification bancaire lorsque Katia oublia de retirer son téléphone de la table.
Il demanda.
Elle répondit.
Il fut surpris — pas fâché, non.
Vraiment surpris.
Comme s’il ne s’était pas attendu à ce qu’elle décide et fasse tout ainsi, seule.
— Tu aurais pu me le dire.
— J’ai dit que je ne vendrais pas.
Tu l’as entendu.
— Tu n’as pas parlé de location.
— Tu as demandé ?
De nouveau le silence.
Katia remarqua que ces derniers temps, ils parlaient de plus en plus ainsi — en phrases courtes, avec des pauses dans lesquelles tenait beaucoup de non-dit.
Anton n’était pas un mauvais mari.
Il ne buvait pas, ne la trompait pas, travaillait, aidait avec les enfants.
Mais il y avait en lui cela — une faiblesse au moment crucial.
La voix de sa mère sonnait toujours pour lui un peu plus fort qu’elle ne l’aurait dû.
Katia le savait depuis longtemps.
Elle avait simplement essayé auparavant de ne pas y penser trop attentivement.
En juin, Galina Petrovna revint.
Cette fois, sans sacs et sans agent immobilier.
Elle s’assit simplement dans la cuisine, demanda du thé et resta longtemps silencieuse.
Katia lui en versa, posa la tasse devant elle et se tut aussi — elle attendait.
— Je me suis emportée, — dit enfin la belle-mère.
Elle ne s’excusa pas — non, elle n’en était pas capable.
Mais elle le reconnut.
À sa manière.
Katia hocha la tête.
— Je vous entends.
— Tu ne pardonneras pas, — constata Galina Petrovna.
Elle ne demanda pas — elle constata.
— Pas tout de suite, — répondit honnêtement Katia.
La belle-mère la regarda — longuement, comme si elle la voyait pour la première fois.
Quelque chose changea légèrement sur son visage.
Il ne s’adoucit pas — non, elle n’était pas de ce genre.
Mais quelque chose bougea.
— Tu as du caractère, — dit-elle enfin.
Dans ce mot, il y avait tout à la fois — le reproche et quelque chose qui ressemblait à du respect.
— Sans doute, — accepta Katia.
Dehors, les marronniers fleurissaient.
Les enfants faisaient du bruit dans la chambre.
Fedot, de l’avenue Mira, était probablement assis à ce moment-là sur le rebord de la fenêtre, à regarder la rue.
La vie continuait.
Katia finit son thé, se leva, commença à couper du pain pour le dîner — et soudain comprit qu’elle pensait à sa mère sans douleur.
Simplement ainsi.
Avec chaleur.
Tout est juste, pensa-t-elle.
L’appartement vit.
Et moi aussi, je vis.
Cela suffisait.
Le mois d’août arriva de façon inattendue — chaud, lourd, avec des orages le soir.
Katia était assise dans la cuisine tard dans la nuit, alors que tout le monde dormait déjà.
Elle buvait du thé dans la tasse de maman avec les fleurs bleues et regardait la fenêtre sombre.
Elle réfléchissait.
En trois mois, beaucoup de choses avaient changé — doucement, sans scandales, d’elles-mêmes.
Galina Petrovna venait moins souvent et se comportait autrement.
Pas plus doucement — non, un léopard ne change pas ses taches.
Mais avec plus de prudence.
Comme une personne qui s’est un jour heurtée à un mur là où elle comptait passer à travers, et qui désormais le contourne.
Anton aussi avait changé — un peu, mais visiblement.
Il demandait plus souvent.
Pas à propos de l’argent — simplement comme ça.
Comment ça va, ce que tu penses, comment tu te sens.
De petites questions qui n’existaient presque pas auparavant.
Katia répondait.
Avec prudence, mais elle répondait.
Tous deux semblaient réapprendre à se parler — maladroitement, avec des pauses, mais véritablement.
Un soir, il dit — simplement, sans préambule :
— J’aurais dû te soutenir à ce moment-là.
Tout de suite.
Katia le regarda.
— Oui, — répondit-elle.
— Tu aurais dû.
Ils n’y revinrent plus.
Mais quelque chose, après cette soirée, se remit à sa place.
Les locataires envoyèrent une photo — Fedot dormait sur le rebord de la fenêtre, avec les marronniers en arrière-plan.
Katia sourit et mit la photo en fond d’écran de son téléphone.
L’appartement de maman vivait.
Là-bas, la lumière brûlait, des gens allaient et venaient, un chat ronronnait.
C’était juste.
Katia finit son thé, rinça la tasse et la remit sur l’étagère — soigneusement, comme toujours.
Elle la regarda une seconde.
Merci, maman.
Elle éteignit la lumière et alla se coucher.
