Natacha se souvenait de ce jour où elle avait vu Ivan pour la première fois.
Un jeudi ordinaire, une réunion dans la salle de conférence, un nouveau collègue du service voisin.
Rien de particulier, à première vue.
Mais quelque chose l’avait touchée.
Peut-être son sourire.
Peut-être sa manière de parler, calme, sans agitation.
Ou peut-être que sa fatigue de la solitude avait simplement fait son œuvre.
Ils avaient commencé à se parler progressivement.
D’abord dans la cuisine pendant la pause déjeuner, puis par messages le soir.
Ivan racontait son travail d’ingénieur concepteur, et combien il était fatigué de vivre dans un appartement loué.
Natacha partageait ses projets de carrière, rêvait d’une promotion au service commercial.
Leurs conversations étaient légères, sans tension.
C’était sans doute pour cela que tout s’était mis en place si naturellement.
Au bout de six mois, Ivan invita Natacha au cinéma.
Puis il y eut des promenades sur les quais, des cafés le week-end, des sorties à la campagne.
Rien de tapageur, rien de prétentieux.
Juste deux personnes qui se sentaient bien ensemble.
Un an plus tard, Vania la demanda en mariage.
Sans genou posé sur l’asphalte, sans foule de témoins.
Il demanda simplement au petit-déjeuner : « Et si on se mariait ? »
Natalia accepta.
Non pas parce qu’elle avait peur de rester seule.
Non pas parce que l’horloge biologique tournait.
Elle en avait simplement envie.
Avec Ivan, elle se sentait calme, en sécurité.
Il semblait possible de construire un avenir commun sans drames ni secousses.
Le mariage se déroula modestement.
Les parents des deux côtés, quelques amis, un petit banquet dans un café.
Natacha portait une robe blanche simple, Ivan un costume qu’il mettait aussi pour aller travailler.
Les invités burent du champagne, souhaitèrent du bonheur aux mariés, puis se dispersèrent vers minuit.
Valentina Andreïevna, la mère d’Ivan, chuchotait sans cesse quelque chose à ses amies et observait sa belle-fille d’un air évaluateur.
Mais à l’époque, Natacha n’y accorda aucune importance.
Les belles-mères sont toujours comme ça, se disait-elle.
Natacha possédait un appartement de deux pièces dans un quartier résidentiel.
Elle l’avait acheté à crédit lorsqu’elle avait obtenu sa promotion.
Elle remboursait l’emprunt seule, sans l’aide de personne.
Chaque mois, elle mettait de côté une partie de son salaire, économisait sur tout, uniquement pour rembourser plus vite.
Un an plus tôt, elle avait versé la dernière mensualité et avait ressenti une véritable liberté.
L’appartement était devenu sa forteresse, l’endroit où elle pouvait se détendre et ne plus penser au monde extérieur.
Les travaux, elle les avait faits elle-même.
Plus exactement, elle avait engagé des ouvriers, mais elle contrôlait chaque étape.
Elle choisissait le papier peint, le carrelage, le stratifié.
Elle achetait les meubles à tempérament et aménageait les pièces petit à petit.
Une grande chambre avec un lit large et une armoire à portes coulissantes.
Un petit salon avec un canapé, une télévision et une bibliothèque.
Une cuisine avec un ensemble pratique et une table à manger près de la fenêtre.
Tout avait été choisi selon ses goûts, tout était à sa place.
Après le mariage, Ivan emménagea chez Natacha.
Son petit appartement de location resta dans le passé.
Son mari apprécia immédiatement le confort du nouveau logement : près du métro, un parc à côté, de bons voisins.
Les premiers mois, il se montra reconnaissant, répétant souvent combien il avait de la chance avec sa femme.
Natalia se réjouissait d’avoir pris la bonne décision en se mariant.
Avec le temps, Ivan prit ses habitudes.
Il rangea ses affaires dans les placards, accrocha quelques-unes de ses photos aux murs, posa sur une étagère des modèles réduits de voitures qu’il collectionnait depuis l’enfance.
Peu à peu, l’appartement devenait le leur.
Natacha n’y voyait aucun inconvénient.
Comment aurait-il pu en être autrement ?
Mari et femme, une famille.
Il était logique que l’espace soit partagé à deux.
Natacha travaillait beaucoup.
Le service commercial exigeait un engagement total, surtout en haute saison.
Souvent, elle restait tard au bureau et rentrait épuisée.
Ivan l’accueillait avec le dîner, ils s’installaient devant la télévision et parlaient de leur journée.
Une vie réglée, prévisible.
Peut-être pas très romantique, mais stable.
Et la stabilité lui semblait plus importante que la passion.
Natacha voyait rarement Valentina Andreïevna.
Une fois par mois, ils allaient lui rendre visite, boire du thé et écouter les récits de la belle-mère sur les scandales du voisinage et les problèmes de l’immeuble.
La femme vivait seule dans un studio à l’autre bout de la ville.
Son mari était mort dix ans plus tôt, les enfants avaient grandi et quitté la maison.
Son fils Ivan et sa fille Oksana rendaient visite à leur mère chacun leur tour, l’aidaient pour les réparations et lui apportaient des provisions.
Les relations avec sa belle-mère étaient correctes.
Sans chaleur particulière, mais sans conflits ouverts non plus.
Valentina Andreïevna ne s’imposait pas avec ses conseils et ne critiquait pas sa belle-fille devant son fils.
Natalia répondait de la même manière : elle prenait poliment de ses nouvelles, lui offrait des cadeaux pour les fêtes, sans jamais s’imposer.
Cette distance convenait aux deux.
Tout changea au début de l’automne.
Ivan revint d’une nouvelle visite chez sa mère, préoccupé.
Il se déshabilla en silence, alla à la cuisine, se servit un verre d’eau.
Natacha leva les yeux de son ordinateur portable.
— Qu’est-ce qui s’est passé ?
— Maman a pris une décision, dit Ivan en s’asseyant en face de sa femme.
— Elle donne son appartement à Oksana.
Natacha fronça les sourcils.
— Pourquoi ?
— Oksana divorce.
Son mari l’a mise à la porte, elle est restée avec Micha.
L’enfant a quatre ans, il lui faut un logement stable.
Maman a décidé de l’aider.
— Et où va vivre ta mère ?
Ivan haussa les épaules.
— Je ne sais pas encore.
Elle trouvera sûrement quelque chose.
Natacha hocha la tête et retourna à son travail.
À ce moment-là, ces mots ne lui semblèrent pas menaçants.
Simplement des affaires de famille qui se résoudraient d’une façon ou d’une autre.
Valentina Andreïevna était une femme adulte, retraitée, mais qui travaillait encore.
Elle enseignait deux fois par semaine dans un institut technique, percevait un petit salaire en plus de sa pension.
Elle louerait une chambre ou vivrait avec Oksana.
Il y avait des solutions.
Mais les semaines suivantes montrèrent que ce n’était pas si simple.
Ivan se mit à parler plus souvent de sa mère.
De la difficulté qu’elle avait à prendre cette décision.
De l’inquiétude de Valentina Andreïevna pour sa fille.
De la noblesse de son geste, en ayant donné son unique logement pour son petit-fils.
— Bien sûr, maman pourrait vivre avec Oksana, disait Ivan comme en passant.
— Mais là-bas, c’est un studio.
Avec un enfant, ce sera trop étroit.
Et puis Oksana a besoin d’espace personnel, elle sort quand même d’un divorce.
Natacha écoutait en silence.
À l’intérieur, l’angoisse grandissait, mais aucun mot précis n’avait encore été prononcé.
Peut-être qu’elle se trompait.
Peut-être qu’Ivan partageait simplement ses inquiétudes, sans préparer le terrain.
Quelques semaines plus tard, son mari revint à la charge.
— Tu sais, maman est très inquiète.
Elle ne sait pas où aller vivre.
— Qu’elle loue un appartement, proposa Natacha.
Elle a bien sa pension et son petit travail.
— Un logement en location coûte cher, secoua Ivan de la tête.
Maman a travaillé toute sa vie, elle mérite maintenant une vieillesse tranquille.
Pourquoi devrait-elle dépenser ses dernières économies en loyer ?
— Et toi, que proposes-tu ?
— Je ne sais pas encore, dit son mari en détournant le regard.
— Je réfléchis.
Natacha comprit justement qu’il n’y avait plus rien à réfléchir.
Ivan avait déjà tout décidé.
Il cherchait seulement la manière d’amener doucement sa femme à l’inévitable.
Mais Natacha ne voulait pas croire au pire.
Elle espérait que son mari ferait preuve de bon sens.
Encore un mois passa.
Les conversations sur sa mère devinrent quotidiennes.
Ivan racontait combien Valentina Andreïevna dormait mal, s’inquiétait, comptait son argent.
Comment les voisins savaient déjà qu’elle allait déménager et plaignaient cette femme seule.
Comment sa fille Oksana était reconnaissante de son aide, mais ne pouvait pas héberger sa mère chez elle.
Natacha sentait les murs se resserrer autour d’elle.
Chaque soir, c’était la même chose.
Des allusions, des demi-allusions, des histoires destinées à susciter la pitié.
Ivan préparait clairement sa femme à une conversation importante.
Mais il attendait, choisissait son moment.
Un vendredi soir, Natacha rentra plus tôt que d’habitude.
La journée avait été difficile, les clients l’avaient épuisée d’appels, le chef exigeait des rapports.
Elle voulait simplement s’effondrer sur le canapé et ne penser à rien.
Mais Ivan l’attendait à la maison.
Il se tenait au milieu de la chambre, observant la pièce d’un air pensif.
— Qu’est-ce que tu fais ? demanda Natacha en s’arrêtant sur le seuil.
— Je regarde, répondit son mari en se retournant.
— Je réfléchis à la façon de déplacer les meubles.
— Pourquoi ?
— Eh bien, pourquoi, sourit Ivan avec tension.
— Il le faut.
Pour qu’il y ait assez de place pour tout le monde.
Natacha sentit un froid glacial l’envahir.
— Pour tout le monde ?
Son mari hésita, puis soupira.
— Natacha, enfin, tu comprends bien.
Maman n’a nulle part où aller.
Nous en avons discuté et nous avons décidé : cette chambre sera pour maman.
Un silence lourd, oppressant, s’installa.
Natacha restait immobile, digérant ce qu’elle venait d’entendre.
Nous en avons discuté.
Nous avons décidé.
Sans elle.
Dans son propre appartement.
— Discuté ? demanda-t-elle d’une voix plus basse qu’elle ne l’aurait voulu.
— Oui, acquiesça Ivan, sans percevoir le danger.
— Avec maman et Oksana.
Nous avons examiné toutes les options.
C’est la solution la plus raisonnable.
— Dans mon appartement, fit Natacha en entrant dans la pièce.
— Vous avez discuté de mon appartement sans moi.
— Natacha, ne recommence pas, grimaça son mari.
— Nous sommes une famille.
L’appartement est à nous deux.
— Au nom de qui est-il enregistré ? demanda Natacha en sentant ses mains se crisper en poings.
— Quelle différence cela fait-il ? écarta Ivan les bras.
— Nous sommes mari et femme.
Ce qui est à moi est à toi.
Ce qui est à toi est à moi.
— Non, secoua Natacha la tête.
— Ce n’est pas comme ça.
J’ai acheté cet appartement avant le mariage.
J’ai payé seule le crédit.
J’ai fait les travaux.
C’est ma propriété.
— Mon Dieu, quelle mesquinerie, fit son mari en se tordant la bouche.
— Tu vas vraiment parler de propriété maintenant ?
Ma mère n’a nulle part où aller !
— Et moi, où suis-je censée aller ? haussa Natacha la voix.
— Sur le canapé du salon ?
Ou alors je dois carrément partir pour que ce soit plus pratique pour vous et pour ta mère ?
— Ne dis pas de bêtises, fronça Ivan les sourcils.
— Personne ne te chasse.
Il faudra juste se serrer un peu.
— Se serrer un peu, répéta Natacha avec un rire amer.
— Dans un deux-pièces.
Avec une chambre et un salon.
Tu veux donner la chambre à ta mère, et nous, où allons-nous dormir ?
Sur le canapé du salon ?
— On dort très bien sur un canapé aussi, haussa son mari les épaules.
— Ce n’est pas dramatique.
C’est temporaire.
— Temporaire, combien de temps ? s’approcha Natacha.
— Un mois ?
Un an ?
Dix ans ?
— Je ne sais pas, détourna son mari le regard.
— Jusqu’à ce que maman se remette sur pied.
Qu’elle trouve un meilleur travail, qu’elle économise de l’argent.
— Ta mère a soixante-deux ans, essaya Natacha de parler calmement, mais sa voix tremblait.
— Quel travail ?
Elle est retraitée et donne quelques cours dans un institut technique.
D’où viendra l’argent pour un nouveau logement ?
— Eh bien… je ne sais pas, écarta son mari les mains.
— Elle trouvera bien quelque chose.
— Elle ne trouvera rien, s’assit Natacha au bord du lit.
— Tu veux que ta mère vive ici de façon permanente.
Et tu as tout décidé sans moi.
Tu m’as simplement mise devant le fait accompli.
— Je ne te mets pas devant le fait accompli, se tourna Ivan vers elle.
— Je te demande de comprendre.
Maman a donné son unique appartement pour sa fille et son petit-fils.
C’est un geste noble.
Maintenant, c’est notre devoir de l’aider.
— Notre ? releva Natacha la tête.
— Ou le tien ?
— Quelle différence ? leva son mari les mains.
— Nous sommes une famille !
— Une famille, c’est quand les décisions se prennent ensemble, se leva Natacha.
— Pas quand l’un se concerte avec sa mère et sa sœur, puis vient annoncer à sa femme un plan déjà prêt.
— Tu exagères, fit Ivan d’un geste de la main.
— Je voulais juste d’abord tout réfléchir, puis t’en parler.
— Réfléchir à quoi ? éclata Natacha.
— À la façon de me chasser de ma propre chambre ?
À la façon de transformer mon appartement en foyer collectif ?
— Natacha, ne crie pas, grimaça son mari.
— Les voisins vont entendre.
— Qu’ils entendent ! s’avança Natacha vers lui.
— Qu’ils sachent quel fils merveilleux tu es !
Celui qui veut offrir l’appartement d’une autre à sa mère !
— Pas l’appartement d’une autre, serra Ivan les mâchoires.
— Nous sommes mariés.
Nos biens sont communs.
— Selon la loi, ce qui est commun, c’est ce qui a été acquis pendant le mariage, pointa Natacha un doigt sur la poitrine de son mari.
— Mon appartement a été acheté avant le mariage.
C’est mon bien personnel.
Et tu n’as aucun droit d’en disposer.
— Ah, comme ça, recula Ivan d’un pas.
— Donc tu te caches derrière la loi.
Derrière des papiers.
Pendant que ma mère se retrouvera à la rue.
— À la rue ? se retint à peine Natacha.
— Ta mère avait un appartement !
C’est elle-même qui a décidé de le donner !
Pourquoi devrais-je payer pour ses décisions ?
— Parce que tu es ma femme ! éleva son mari la voix.
— Parce que tu dois soutenir la famille !
— Ta famille, secoua Natacha la tête.
— Pas la nôtre.
La tienne.
Ta mère, ta sœur.
Et moi, je suis quoi pour toi ?
Un appartement sur deux jambes ?
— Ne dis pas n’importe quoi, passa Ivan sa main dans ses cheveux.
— Je t’aime.
Je veux simplement que tu sois compréhensive.
— Compréhensive, répéta Natacha avec ironie.
— Pratique.
Docile.
Pour que je cède ma chambre, mon confort, mon espace personnel.
Et que je me taise.
— Natacha, c’est temporaire ! saisit son mari par les épaules.
— Mais comprends donc !
Maman n’a nulle part où aller !
— Et moi ? se dégagea Natacha.
— Moi, j’ai où aller ?
C’est mon appartement !
C’est moi qui décide ici !
Et personne ne décidera à ma place qui vivra ici !
— Donc tu refuses ma mère ? pâlit Ivan.
— Sérieusement ?
— Je te refuse à toi, se redressa Natacha.
— Le droit de disposer de mes biens.
Le droit de prendre des décisions derrière mon dos.
Le droit d’ignorer mon avis.
— Tu es égoïste, recula son mari vers la porte.
— Une égoïste ordinaire.
Tu te moques des autres.
Tant que toi, tu es à l’aise.
— Oui, hocha Natacha la tête.
— Égoïste.
Une femme qui ne veut pas vivre avec une étrangère dans son appartement.
Qui ne veut pas dormir sur un canapé dans le salon.
Qui veut garder sa vie telle qu’elle était.
— Une étrangère ? rit Ivan d’un rire mauvais.
— Ma mère est une étrangère pour toi ?
— Oui, soutint Natacha sans détourner le regard.
— Une étrangère.
Je la connais à peine.
Nous nous voyions une fois par mois.
Nous parlions du temps et des ragots du voisinage.
Il n’y a aucune proximité entre nous.
Aucune confiance.
C’est simplement la mère de mon mari.
Et c’est tout.
— Très bien, alors, sortit Ivan son téléphone.
— Je vais appeler maman maintenant.
Qu’elle entende elle-même ce que tu penses d’elle.
— Appelle-la, croisa Natacha les bras sur sa poitrine.
— Qu’elle entende la vérité.
Ivan composa le numéro et mit le haut-parleur.
Après quelques sonneries, Valentina Andreïevna répondit.
— Vania ?
Qu’est-ce qui se passe ?
— Maman, nous avons un problème, dit son mari en regardant Natacha.
— Natacha est contre le fait que tu viennes vivre chez nous.
Un silence.
Puis la voix de la belle-mère, froide et dure.
— Passe le téléphone à Natacha.
Ivan tendit le téléphone à sa femme.
Natacha le prit et le porta à son oreille.
— J’écoute.
— Ma petite Natacha, dit Valentina Andreïevna d’une voix douce, mais menaçante.
— Ai-je bien compris ?
Tu ne veux pas accueillir une femme âgée ?
— Valentina Andreïevna, je ne suis pas contre le fait de vous accueillir, essaya Natacha de parler posément.
— Je suis contre le fait que la décision ait été prise sans moi.
— Sans toi ? ricana la belle-mère.
— Ma fille, tu es la femme de mon fils.
Donc une partie de notre famille.
Et dans une famille, toutes les questions se décident ensemble.
— Justement, serra Natacha le téléphone plus fort.
— Ensemble.
Mais, pour une raison quelconque, personne ne m’a demandé mon avis.
— Parce qu’il n’y a rien à discuter ici, haussa Valentina Andreïevna la voix.
— J’ai donné mon unique appartement pour ma fille et mon petit-fils.
Je me retrouve sans rien.
Et maintenant, ma belle-fille me refuse un toit ?
— Je ne vous le refuse pas, sentit Natacha bouillir intérieurement.
— Je veux seulement qu’on me le demande.
Qu’on discute des solutions.
Qu’on tienne compte de mon avis.
— Ton avis ? éclata de rire la belle-mère.
— Et qu’as-tu donc comme grandes idées à ce sujet ?
À part vouloir laisser une vieille femme à la rue ?
— Valentina Andreïevna, personne ne vous met à la rue, inspira profondément Natacha.
— Il y a beaucoup de solutions.
On peut louer un appartement.
On peut…
— Avec quel argent ? l’interrompit la belle-mère.
— Avec ma pension misérable ?
Tu sais seulement combien coûte un loyer ?
— Alors il ne fallait pas donner votre appartement, laissa échapper Natacha.
Un silence.
Puis la voix de Valentina Andreïevna devint glaciale.
— Autrement dit, tu penses que j’aurais dû abandonner ma fille avec un petit enfant ?
Après son divorce ?
Les laisser vivre où bon leur semble ?
— Je pense que vous auriez dû réfléchir aux conséquences, sentit Natacha ses mains trembler.
— Avant de prendre une telle décision.
— Ne me parle pas de conséquences ! s’emporta la belle-mère.
— J’ai travaillé toute ma vie !
J’ai élevé deux enfants !
Je me suis privée de tout !
Et maintenant, une gamine va m’expliquer comment vivre ?
Si tu étais mère, tu me comprendrais.
— Je ne vous dis pas comment vivre, serra Natacha les poings.
— Je défends simplement mon droit à ma propre vie.
— À ta propre vie ? rit Valentina Andreïevna d’un rire hystérique.
— Ma fille, tu t’es mariée !
Maintenant, tu as une famille !
Des obligations !
Tu dois respecter les parents de ton mari !
Les aider !
— Je vous respecte, sentit Natacha quelque chose se déchirer en elle.
— Mais le respect, ce n’est pas la soumission inconditionnelle.
Ce n’est pas renoncer à ses propres limites.
Ce n’est pas sacrifier son confort pour les décisions des autres.
— Les décisions des autres ? cria la belle-mère.
— Je suis la mère de ton mari !
Pas une inconnue ramassée dans la rue !
— Pour moi, vous êtes presque une inconnue, ferma Natacha les yeux.
— Nous nous sommes vues quelques fois.
Nous avons bu du thé.
Nous avons parlé de choses insignifiantes.
Il n’y a aucune proximité entre nous.
Aucun attachement.
Vous êtes simplement une parente de mon mari.
Et c’est tout.
— Vania ! cria Valentina Andreïevna.
— Tu entends ce que dit ta femme ?
Elle me traite d’étrangère !
Ivan arracha le téléphone des mains de Natacha.
— Maman, calme-toi.
Je vais régler ça.
— Eh bien règle-le ! ne se calmait pas la belle-mère.
— Et réfléchis bien à avec qui tu veux vivre.
Avec la mère qui t’a mis au monde et élevé.
Ou avec cette… cette égoïste ingrate !
Ivan coupa le son et regarda sa femme.
— Tu vois ce que tu as fait ?
— Moi ? secoua Natacha la tête.
— J’ai dit la vérité.
Et toi, tu veux que je mente.
Que je fasse semblant d’aimer une femme que je connais à peine.
— Tu aurais pu au moins essayer, serra son mari le téléphone.
— Tu aurais pu montrer un peu d’humanité.
— L’humanité, ce n’est pas se laisser utiliser, s’approcha Natacha de la fenêtre.
— Ce n’est pas laisser les autres décider pour toi.
Ce n’est pas accepter qu’on ignore ton avis.
— Donc tu refuses définitivement ? se plaça Ivan à côté d’elle.
— Je refuse de vivre dans une maison où on ne me respecte pas, se retourna Natacha vers son mari.
— Où mon avis ne compte pour rien.
Où l’on me met devant le fait accompli et exige mon obéissance.
— Donc tu choisis l’appartement plutôt que la famille ? regarda son mari dans ses yeux.
— Je me choisis moi-même, répondit Natacha sans détourner le regard.
— Ma dignité.
Mon droit à ma propre vie.
— Très bien, acquiesça Ivan.
— Alors vis-y.
Seule.
Avec ton précieux appartement.
Son mari se retourna et quitta la pièce.
Quelques minutes plus tard, la porte d’entrée claqua.
Natacha resta debout près de la fenêtre, regardant la ville qui s’assombrissait.
À l’intérieur, c’était vide et étrangement calme.
Comme si quelque chose d’important venait de se terminer.
Sans douleur, sans larmes.
Simplement terminé.
Les jours suivants se passèrent dans le silence.
Ivan ne rentra pas à la maison et ne répondait pas à ses appels.
Natacha essayait de travailler, mais ses pensées revenaient sans cesse à cette conversation.
Aurait-elle dû céder ?
Était-elle vraiment trop dure ?
Mais chaque fois que le doute revenait, Natalia se souvenait des mots de son mari : « Nous en avons discuté et nous avons décidé. »
Sans elle.
Derrière son dos.
Dans son appartement.
Une semaine plus tard, un message d’Ivan arriva.
Court, sans émotion : « Je viendrai demain prendre mes affaires. »
Natacha ne répondit pas.
Elle se prépara simplement à cette rencontre.
Ivan arriva le samedi matin.
En silence, il rassembla ses vêtements, ses livres, ses disques.
Natacha était assise dans la cuisine, buvait du café, regardait par la fenêtre.
Quand il eut terminé, il s’arrêta sur le seuil.
— Dernière chance de changer d’avis.
Natacha tourna la tête et regarda son mari.
— Non.
— Alors, divorce.
— D’accord.
Ivan acquiesça et sortit.
La porte se referma doucement, presque sans bruit.
Natacha continua à boire son café refroidi.
À l’intérieur d’elle, un calme étonnant régnait.
Ni pitié, ni regret.
Juste la compréhension qu’elle avait fait le bon choix.
Les papiers du divorce furent déposés deux semaines plus tard.
La procédure avança rapidement, sans dispute sur le partage des biens.
L’appartement resta à Natacha.
Ivan n’y prétendit pas, comprenant que cela serait inutile.
Deux mois plus tard, le mariage fut officiellement dissous.
Natacha resta seule dans son appartement de deux pièces.
Au début, c’était inhabituel.
Le silence pesait, le vide de la chambre rappelait le passé.
Mais peu à peu, le soulagement arriva.
Elle pouvait disposer les choses comme elle le voulait.
Elle pouvait marcher chez elle habillée comme elle voulait.
Elle pouvait inviter ses amies, regarder des films jusqu’au matin, dormir jusqu’à midi le week-end.
Six mois plus tard, Natacha apprit par des connaissances communes que Valentina Andreïevna vivait finalement avec sa fille Oksana.
Dans un studio.
À trois avec l’enfant, à l’étroit, avec des conflits constants.
Ivan avait loué une chambre, travaillait jusqu’à tard et ne rentrait que pour dormir.
Le bonheur familial ne s’était pas réalisé.
Natacha n’éprouva ni satisfaction malveillante ni pitié.
Elle prit simplement l’information comme un fait.
Chacun avait fait son choix.
Valentina Andreïevna avait choisi le sacrifice pour sa fille.
Ivan avait choisi sa mère.
Natacha s’était choisie elle-même.
Parfois, elle se demandait si elle avait bien agi.
Peut-être aurait-elle dû faire un compromis ?
Supporter un an ou deux, jusqu’à ce que sa belle-mère trouve une autre solution ?
Mais ensuite, elle se rappelait ce soir-là.
Les mots de son mari : « Nous en avons discuté et nous avons décidé. »
Et elle comprenait qu’il n’y aurait jamais eu de compromis.
Il n’y aurait eu qu’une prise progressive de son territoire, de sa vie, de sa liberté.
L’appartement était resté à elle.
La chambre, le salon, la cuisine, tout était resté à sa place.
Natacha continuait à travailler, à construire sa carrière, à voir ses amis.
La vie avançait, sans drames ni secousses.
Peut-être pas aussi romantique qu’elle l’avait rêvé dans sa jeunesse.
Mais honnête.
Avec du respect pour elle-même.
Avec la compréhension que les limites personnelles sont plus importantes que les attentes des autres.
Parfois, le soir, Natacha s’asseyait sur le canapé et regardait la chambre vide à travers la porte ouverte.
Et elle souriait.
Cette chambre lui appartenait.
À elle seule.
Et plus jamais personne ne déciderait à sa place de qui vivrait ici.