Pourquoi mon appartement est-il soudain devenu un bien commun pour ta famille ? » laissa échapper l’épouse, incapable de se retenir.
Daria essuyait la vaisselle après le dîner quand Sergueï s’assit à la table de la cuisine et se racla la gorge d’un air hésitant.
Sa femme se retourna et vit sur le visage de son mari une expression tendue.
« Dacha, écoute, Liza a des problèmes avec son foyer étudiant, commença Sergueï en faisant tourner son téléphone dans ses mains.
La session d’examens approche, et là-bas, on ne lui a pas créé de bonnes conditions pour étudier.
C’est bruyant en permanence, ses colocataires font la fête. »
Daria posa l’assiette dans l’égouttoir et hocha la tête.
« Eh bien, c’est ça, la vie étudiante.
Moi aussi, j’ai vécu en foyer, je comprends. »
« Justement », s’anima son mari.
« Tu comprends.
Je pensais que, peut-être, elle pourrait venir chez nous pour une petite semaine ?
Elle pourrait étudier tranquillement et bien se préparer. »
Daria haussa les épaules en essorant l’éponge.
« Pour une semaine ?
Bon, sans doute que ce n’est pas grave.
Mais qu’elle ne fasse pas de bruit, moi aussi j’ai du travail. »
Sergueï s’illumina d’un sourire, se leva et serra sa femme dans ses bras.
« Merci, ma chérie.
Je savais que tu comprendrais. »
Cette conversation sembla à Daria être une situation ordinaire de la vie quotidienne.
Aider un membre de la famille, c’était normal.
Sa nièce viendrait, s’assiérait avec ses livres, puis repartirait.
Une semaine tout au plus.
La femme ne prit même pas la peine de demander des précisions et alla simplement préparer le linge de lit pour la chambre d’amis.
Une semaine passa.
Daria rentra du travail et se figea dans l’entrée.
Contre le mur se trouvaient deux énormes sacs de sport, et à côté, un sac à dos usé.
Le son de la télévision arrivait bruyamment du salon.
« Sérioja ? » appela l’épouse en retirant sa veste.
Son mari passa la tête depuis la cuisine avec un air coupable.
« Dacha, ne te fâche pas tout de suite.
Artiom est arrivé.
Lui aussi n’a nulle part où loger temporairement. »
« Artiom ? »
Daria fronça les sourcils.
« Ton frère ? »
« Oui.
Tu comprends, un tuyau a éclaté dans leur appartement.
Tout a été inondé.
Pendant les réparations, il faut bien qu’il dorme quelque part.
Juste pour quelques jours. »
Daria entra dans le salon.
Affalé dans son fauteuil de travail, celui dans lequel elle travaillait habituellement le soir à l’ordinateur, se trouvait un jeune homme d’environ vingt-cinq ans.
Artiom mâchait des chips en fixant l’écran de la télévision.
Le volume était si fort que les paroles du présentateur résonnaient dans tout l’appartement.
« Salut », lança le frère de Sergueï sans détourner les yeux de l’écran.
« Bonjour », répondit Daria en ravalant son irritation.
« Artiom, c’est ma place de travail.
Tu peux aller t’asseoir sur le canapé ? »
Le jeune homme bâilla, se leva du fauteuil et s’affala sur le canapé sans éteindre la télévision.
Daria se retourna vers son mari, qui se tenait dans l’embrasure de la porte avec un air fautif.
« Sérioja, tu aurais pu me prévenir à l’avance. »
« Désolé, tout s’est passé très vite.
Mais ça ne te dérange pas, n’est-ce pas ?
Il ne reste pas pour longtemps. »
La femme soupira.
Elle n’avait pas envie de se disputer maintenant.
La journée avait été difficile, au travail c’était la course.
Daria hocha la tête et alla se changer, en essayant de ne pas penser à la façon dont le frère de son mari avait envahi son espace.
Trois jours plus tard, on sonna à la porte.
Daria ouvrit et vit sur le seuil sa belle-mère avec deux énormes sacs et plusieurs pots contenant des semis.
« Viktoria Pavlovna, bonjour », dit la femme en regardant les bagages avec embarras.
« Vous venez chez nous ? »
« Chez qui d’autre ? » répondit sa belle-mère en se faufilant dans l’entrée, posant ses sacs directement sur les pieds de sa belle-fille.
« Sérioja a dit que je pouvais vivre ici une semaine.
Dans mon appartement, les travaux ont commencé, c’est impossible d’y vivre. »
Daria s’écarta pour laisser passer Viktoria Pavlovna.
Sergueï sortit de la cuisine et prit sa mère dans ses bras.
« Maman, entre, installe-toi. »
« Tu ne m’avais rien dit », murmura Daria à son mari.
« Eh bien, je pensais que ça ne te dérangerait pas.
C’est ma mère, quand même. »
Pendant ce temps, la belle-mère était déjà entrée dans la cuisine et avait commencé à ouvrir les placards.
Daria entendit les bocaux s’entrechoquer.
« Qu’est-ce que c’est que ça ? » demanda bruyamment Viktoria Pavlovna.
« Daria, pourquoi gardez-vous autant de café ?
Il n’y a plus de place pour des produits normaux. »
L’épouse entra dans la cuisine et vit sa belle-mère poser sur la table trois bocaux de son café préféré.
« Viktoria Pavlovna, c’est mon café.
C’est moi qui le bois. »
« Trois bocaux ? »
La femme secoua la tête.
« Quel gaspillage.
Moi, j’ai apporté des céréales, du sarrasin, du riz.
Il faut libérer de la place. »
Daria sentit l’indignation commencer à bouillir en elle.
Sergueï se tenait dans l’encadrement de la porte et observait la scène en silence.
« Sérioja, dis quelque chose », demanda sa femme.
« Maman, ne réorganisons pas tout tout de suite », dit-il avec un sourire incertain.
« Dacha est habituée à son ordre. »
« À son ordre ? » renifla Viktoria Pavlovna avec mépris.
« Quel ordre, si le café occupe la moitié de la cuisine ? »
Daria se retourna et sortit de la cuisine pour ne pas dire quelque chose de trop.
L’appartement, qui une semaine plus tôt encore était son refuge paisible, s’était transformé en cour de passage.
Artiom regardait la télévision, sa belle-mère faisait la maîtresse de maison dans la cuisine, et Sergueï faisait comme si tout était normal.
Le soir suivant, Daria rentra chez elle et découvrit dans la salle de bains des serviettes qui ne lui appartenaient pas.
Une rose et une bleu vif.
Sur l’étagère se trouvait un nécessaire de maquillage que l’épouse n’avait jamais acheté.
Une forte odeur de parfum bon marché lui monta au nez.
« Sergueï ! » appela Daria.
Son mari apparut dans l’encadrement de la porte de la salle de bains.
« Qu’est-ce qu’il y a ? »
« C’est quoi, toutes ces affaires ? »
« Ah, c’est Liza qui est arrivée.
Tu te souviens, je t’en avais parlé ?
Ma nièce.
Il faut quand même qu’elle se prépare à sa session. »
« Sergueï, dit lentement Daria en expirant, tu m’avais parlé de ton frère pour une semaine.
Ça fait déjà deux semaines.
Et maintenant, Liza est ici aussi ?
La maison est pleine de monde. »
« Bon, les circonstances ont changé.
Dacha, ils ne le font pas exprès.
Les gens ont vraiment besoin d’aide. »
« Et mon avis, il n’a donc aucune importance ? »
Sergueï se frotta le visage avec les mains.
« Ne recommence pas, s’il te plaît.
J’ai des problèmes au travail, je n’ai pas la tête à ça en ce moment. »
Daria voulut répondre quelque chose, mais son mari était déjà parti dans la chambre et avait refermé la porte.
La femme resta immobile dans la salle de bains, à regarder les serviettes étrangères.
En elle grandissait une irritation sourde qu’elle essayait de contenir.
Le lendemain, au petit déjeuner, Viktoria Pavlovna annonça de nouvelles règles.
« Daria, j’y ai réfléchi.
Il faudrait remettre un peu d’ordre dans l’appartement.
Liza prépare ses examens, elle a besoin de calme.
Dans la journée, quand tout le monde est à la maison, essayons de ne pas faire de bruit. »
« Viktoria Pavlovna, je travaille depuis chez moi.
J’ai des appels professionnels. »
« Eh bien, parlez moins fort.
Et puis, il faut préparer de vrais déjeuners.
Artiom est jeune, il doit bien manger.
Une soupe, un plat. »
Daria serra sa tasse dans ses mains.
« Je n’avais pas prévu de préparer les déjeuners. »
« Comment ça, vous n’aviez pas prévu ? »
Sa belle-mère fronça les sourcils.
« C’est vous, la maîtresse de maison ici. »
« La maîtresse de mon propre appartement », répondit doucement Daria.
« Et je ne dois rien à personne. »
Viktoria Pavlovna pinça les lèvres, mais se tut.
Sergueï termina rapidement sa bouillie et partit en évitant de regarder sa femme.
Le soir, Daria essayait de travailler à l’ordinateur quand Artiom entra dans la chambre sans frapper.
« Daria, tu aurais un chargeur pour iPhone ? »
La femme se retourna brusquement.
« Artiom, tu peux frapper avant d’entrer ? »
Le jeune homme haussa les épaules.
« Bon, désolé.
Alors, tu en as un ? »
« Dans l’entrée, sur l’étagère. »
Le frère de Sergueï repartit sans même refermer la porte derrière lui.
Daria se leva, claqua la porte et y posa son front.
Ses mains tremblaient.
En elle bouillonnait une rage qu’il devenait de plus en plus difficile de retenir.
À la fin de la semaine, Daria découvrit que ses affaires dans l’armoire avaient été déplacées.
Sa belle-mère avait décidé de faire du rangement et avait tout réorganisé à sa manière.
Les cosmétiques dans la salle de bains n’étaient plus à leur place.
Ses yaourts avaient été mangés dans le réfrigérateur, et à leur place se trouvaient des bocaux de conserves apportés par Viktoria Pavlovna.
L’épouse essaya de parler avec Sergueï, mais son mari se cachait sans cesse derrière son travail.
Il rentrait tard, partait tôt.
Aux questions directes, il répondait de façon évasive, promettait de tout arranger, mais rien ne changeait.
Le vendredi soir, Daria rentra du travail et entendit une conversation bruyante dans la cuisine.
Viktoria Pavlovna parlait au téléphone.
« Oui, bien sûr, venez.
Il y aura de la place.
Sergueï n’y voit aucun inconvénient. »
L’épouse se figea dans l’entrée.
« Viktoria Pavlovna, avec qui parlez-vous ? »
Sa belle-mère se retourna.
« Avec ma cousine.
Nina Petrovna va venir avec son mari de Saratov.
Pour le week-end. »
« Quoi ? »
Daria sentit le sang quitter son visage.
« Eh bien, ils voulaient depuis longtemps visiter Moscou.
Et en même temps, ils nous rendront visite. »
« Nous ? »
La voix de l’épouse se brisa.
« Viktoria Pavlovna, c’est mon appartement ! »
« Et alors ?
Recevoir des invités, c’est normal. »
Daria se retourna et alla chercher son mari.
Elle trouva Sergueï dans la chambre.
Il était assis sur le lit avec un ordinateur portable, en train de regarder quelque chose à l’écran.
« Sergueï, ta mère a invité encore d’autres parents de Saratov ! »
Son mari leva les yeux.
« Oui, elle me l’a dit.
Nina Petrovna et Anatoli Ivanovitch.
Ce n’est rien de grave, ils passeront juste deux nuits ici. »
« Où vont-ils dormir ? »
« Eh bien, je pensais qu’on pourrait acheter un matelas gonflable.
On le mettrait ici », dit Sergueï en désignant un coin de la chambre.
Daria resta figée, incapable de croire ce qu’elle venait d’entendre.
« Un matelas ?
Dans notre chambre ? »
« Dacha, c’est juste pour le week-end.
On va patienter un peu. »
Quelque chose se brisa à l’intérieur de la femme.
Elle regarda son mari, assis tranquillement sur le lit, prêt à céder leur chambre à des inconnus, à les laisser envahir leur espace intime.
Tous ses efforts pour être une épouse compréhensive et patiente s’effondrèrent en un seul instant.
« Mais qu’est-ce que tu fabriques ? » cria Daria, la voix brisée.
« Pourquoi mon appartement est-il soudain devenu “commun” pour ta famille ? »
Sergueï sursauta et laissa tomber son téléphone par terre.
Des pas se firent entendre depuis la cuisine, le brouhaha du salon s’interrompit aussitôt.
Viktoria Pavlovna apparut dans l’embrasure de la porte, une louche à la main.
« Daria, pour qui vous prenez-vous ? » demanda la belle-mère en regardant sa bru avec indignation.
« Je me permets enfin de dire tout ce que j’ai accumulé pendant ces deux semaines ! »
Daria se tourna vers sa belle-mère.
« Vous avez envahi mon appartement.
Vous imposez vos règles, vous jetez mes affaires, vous invitez qui vous voulez ! »
« Cet appartement est aussi à Sergueï », se redressa Viktoria Pavlovna.
« Non ! »
Daria fit un pas vers sa belle-mère.
« C’est mon appartement !
Je l’ai acheté avant le mariage !
Avec mon argent !
Sergueï y est domicilié, mais la propriétaire, c’est moi ! »
Le silence tomba dans la pièce.
Sergueï pâlit.
« Dacha, pourquoi tu fais ça… »
« Pourquoi ? »
L’épouse se retourna vers son mari.
« Tu as fait venir ici tous tes proches sans me demander !
Ton frère a pris mon espace de travail, ta mère déplace mes affaires, ta nièce utilise ma salle de bains comme si c’était la sienne !
Et maintenant, tu veux encore installer des gens dans notre chambre ? »
« Daria, vous êtes égoïste », dit Viktoria Pavlovna en plissant les yeux.
« La famille, c’est sacré.
Il faut aider les siens. »
« On peut aider de différentes façons ! »
Daria sentait ses mains trembler de colère.
« Pas en transformant l’appartement de quelqu’un d’autre en logement communautaire ! »
Artiom et Liza apparurent, attirés par les cris.
La nièce regardait sa tante avec incompréhension.
« Daria Sergueïevna, nous ne voulions pas vous offenser… »
« Vous offenser ? »
La femme éclata de rire.
« Vous avez fait irruption dans ma vie, vous avez occupé tout mon espace, et personne n’a même pensé à me demander si cela me convenait ! »
Sergueï se leva du lit et essaya de prendre la main de sa femme.
« Dacha, calme-toi.
Parlons-en tranquillement. »
Daria retira brusquement sa main.
« Tranquillement ?
Cela fait deux semaines que j’essaie de rester calme !
J’ai supporté !
Je me suis tue !
Et toi, tu te cachais derrière ton travail en faisant comme si rien ne se passait ! »
« Je ne me cachais pas… »
« Si, tu te cachais ! »
Daria entra dans le salon, attrapa le sac d’Artiom et le jeta dans le couloir.
« Ça suffit !
Assez !
Je veux que tout le monde fasse immédiatement ses valises et parte ! »
« Daria ! »
Viktoria Pavlovna porta la main à son cœur.
« Vous avez perdu la tête !
Où voulez-vous que nous allions à cette heure-ci ? »
« Cela m’est égal ! »
L’épouse se tourna vers sa belle-mère.
« Chez vous, à l’hôtel, à la gare, où vous voulez !
Mais vous partirez d’ici aujourd’hui ! »
« C’est cruel », dit Liza en joignant les mains.
« Je prépare mes examens… »
« Prépare-les au foyer !
À la bibliothèque !
Où tu veux, mais pas ici ! »
Sergueï tenta de barrer la porte.
« Daria, tu ne peux pas les mettre dehors.
C’est ma famille. »
« Et moi, alors ? » demanda l’épouse en regardant son mari dans les yeux.
« Qui suis-je pour toi ?
Ta famille ou simplement la propriétaire de l’appartement pour ta parenté ? »
Son mari ouvrit la bouche, mais ne trouva rien à répondre.
Daria passa devant lui et attrapa le sac de Liza.
« J’en ai assez d’être accueillante !
Assez d’entretenir et de servir une foule d’étrangers sur mon territoire ! »
« Dacha, ne fais pas ça », tenta Sergueï en essayant de reprendre le sac, mais Daria le repoussa.
« Tu choisis eux ou moi ? » demanda l’épouse.
« Ce n’est pas juste », pâlit Sergueï.
« Tu me mets dans une situation impossible. »
« Impossible ? »
Daria éclata de rire.
« Et toi, dans quelle situation m’as-tu mise ?
Je vis dans mon propre appartement comme dans une gare !
Je n’ai plus d’espace personnel !
Je ne peux plus travailler tranquillement, me reposer, ni simplement être chez moi ! »
Viktoria Pavlovna fit un pas en avant.
« Daria, vous êtes ingrate.
Sergueï a tant fait pour vous… »
« Qu’a-t-il fait ? »
L’épouse se tourna vers sa belle-mère.
« Il vit dans mon appartement !
Je paie toutes les factures !
J’achète les produits !
Et lui, tout ce qu’il fait, c’est ramener ici tous ses proches ! »
« Dacha, ce n’est pas vrai », tenta de protester son mari, mais sa voix trembla.
« Si, c’est vrai ! »
Daria sentit les larmes couler sur ses joues.
« Et tu sais quoi ?
J’en ai assez !
Assez d’être pratique pour tout le monde !
Assez de me taire ! »
La femme entra dans la chambre, attrapa le vieux sac de sport de Sergueï et commença à y jeter les affaires de son mari.
« Daria, qu’est-ce que tu fais ? » demanda Sergueï en courant derrière elle.
« Je prépare tes affaires.
Tu vas chez ta mère.
Avec tous tes proches. »
« Tu me mets dehors ? »
« Oui, je te mets dehors », répondit Daria en jetant ses chemises dans le sac.
« Tu avais le choix.
Protéger notre maison ou en faire un lieu de passage.
Tu as choisi la deuxième option. »
« Dacha, attends, parlons-en… »
« Il n’y a rien à discuter ! »
L’épouse jeta le sac au sol.
« Une heure !
Vous avez une heure pour vous préparer et partir !
Tous ! »
Daria sortit de la chambre, entra dans la cuisine et s’y enferma.
Elle entendait le tumulte qui avait commencé dans l’appartement.
Viktoria Pavlovna criait quelque chose, Artiom jurait, Liza sanglotait.
Sergueï essayait de calmer tout le monde, mais sa voix se brisait.
Une heure plus tard, Daria sortit de la cuisine.
Dans le couloir se trouvaient les sacs prêts.
Viktoria Pavlovna était assise sur le canapé, Artiom fumait sur le balcon, Liza essuyait ses larmes.
Sergueï faisait les cent pas dans la pièce, en se prenant la tête entre les mains.
« Dacha, ne fais pas ça », supplia son mari.
« Partez », dit la femme à voix basse.
« Daria, vous le regretterez », se leva Viktoria Pavlovna.
« Vous détruisez la famille. »
« C’est vous qui l’avez détruite », répondit la femme en regardant sa belle-mère.
« Le jour où vous avez décidé que vous pouviez imposer vos règles dans l’appartement de quelqu’un d’autre. »
« Eh bien, vis seule alors ! »
Sa belle-mère attrapa les sacs.
« Dans cet endroit maudit !
Que ce lieu te soit vide et froid ! »
Les proches commencèrent à sortir.
Artiom lança en dernier :
« Avare. »
Liza passa en silence sans dire au revoir.
Viktoria Pavlovna se retourna sur le seuil.
« Plus jamais je ne remettrai les pieds ici. »
« Parfait ! » répondit Daria en croisant les bras sur sa poitrine.
Sergueï resta le dernier.
Il se tenait dans l’entrée avec son sac à la main et regardait sa femme.
« Dacha, peut-être qu’il ne faut pas aller aussi loin ?
Nous nous aimons, pourtant. »
« L’amour, c’est prendre en compte les intérêts de son partenaire », répondit la femme en se détournant.
« Et toi, tu m’as simplement utilisée. »
« Ce n’est pas vrai… »
« Si, c’est vrai.
Va-t’en, Sergueï. »
L’homme resta encore un moment immobile, puis sortit en refermant la porte derrière lui.
Daria resta seule.
L’appartement fut plongé dans le silence.
La femme passa dans toutes les pièces.
Partout, il y avait des traces d’une présence étrangère.
De la vaisselle sale dans la cuisine, des serviettes froissées dans la salle de bains, des mégots sur le balcon.
Daria s’assit par terre dans le salon et éclata en sanglots.
De fatigue, de soulagement, de douleur.
Mais avec la douleur venait aussi un étrange sentiment de liberté.
Le lendemain matin, la femme fit venir un serrurier pour changer les serrures.
Puis elle commença un grand nettoyage.
Elle jeta tout ce qui avait été utilisé par les invités.
Les serviettes, la vaisselle, même le vieux canapé sur lequel les proches de Sergueï avaient dormi.
Elle en commanda un nouveau, cher, rien que pour elle.
Elle lava les sols, les fenêtres, essuya chaque surface.
Elle changea les rideaux, déplaça les meubles.
Peu à peu, l’appartement retrouvait l’aspect dans lequel Daria se sentait bien.
Sergueï appelait tous les jours.
Il demandait pardon, suppliait de revenir.
Daria répondait brièvement qu’elle avait besoin de temps pour réfléchir.
Mais chaque jour, elle comprenait plus clairement qu’elle ne voulait pas revenir.
Un mois passa.
Daria savourait le silence.
Elle pouvait travailler à n’importe quelle heure sans avoir peur de déranger quelqu’un.
Elle pouvait regarder des films la nuit, écouter de la musique, cuisiner ce qu’elle voulait.
L’appartement était redevenu son refuge.
Viktoria Pavlovna essaya d’appeler plusieurs fois, mais Daria bloqua son numéro.
Artiom écrivit un message furieux sur les réseaux sociaux, et la femme le supprima de ses amis.
Liza envoya des excuses, mais Daria ne répondit pas.
Deux mois plus tard, Sergueï revint avec des fleurs.
Il se tenait devant la porte et sonnait à l’interphone.
« Dacha, ouvre.
Parlons. »
« Il n’y a rien à dire », répondit l’épouse.
« J’ai compris mon erreur.
Je réparerai tout. »
« Trop tard, Sergueï. »
« Dacha, donne-moi une chance… »
« Non.
Pars. »
Son mari resta encore un peu, puis s’en alla.
Daria regarda par la fenêtre Sergueï monter dans sa voiture et partir.
Elle ne ressentait ni pitié ni désir de tout recommencer.
Encore un mois plus tard, la femme demanda le divorce.
Sergueï ne résista pas et signa tous les papiers.
Le partage des biens se fit rapidement : l’appartement appartenait uniquement à Daria, et ils n’avaient pas fait de gros achats en commun.
Le jour du divorce, son ex-mari tenta encore de lui parler dans le couloir du tribunal.
« Dacha, peut-être que nous pourrions encore… »
« Sergueï, c’est fini », répondit la femme en regardant calmement son ex-mari.
« Tu ne changeras pas.
La prochaine fois, ce ne sera pas la nièce, mais quelqu’un d’autre.
Et je passerai encore au second plan. »
« J’ai vraiment compris… »
« Tu as seulement compris que tu avais perdu un appartement confortable », dit Daria en mettant ses gants.
« Au revoir. »
La femme sortit du tribunal et monta dans un taxi.
Le soir, elle s’offrit une petite fête.
Elle commanda des sushis, ouvrit une bouteille de vin et lança son film préféré.
Elle était assise sur son nouveau canapé, enveloppée dans un plaid, et ressentait une paix absolue.
Six mois passèrent.
Daria s’était habituée à vivre seule et avait fini par aimer cela.
Elle pouvait inviter ses amies sans demander la permission.
Elle pouvait se promener dans l’appartement habillée comme elle le voulait.
Elle pouvait organiser ses week-ends comme cela lui convenait.
Un jour, elle croisa Sergueï dans un centre commercial.
Son ex-mari était avec une certaine femme.
Ils parlaient en choisissant du linge de lit.
Daria passa à côté sans s’arrêter.
Sergueï ne la remarqua pas.
La femme sourit et continua son chemin.
Cette vie-là était restée derrière elle.
À présent, elle en avait une autre : libre, paisible, remplie uniquement de ce qu’elle choisissait elle-même.
Daria rentra chez elle et mit la bouilloire en marche.
Elle s’assit près de la fenêtre avec un livre.
Dehors, la pluie tombait, et dans l’appartement brillait la douce lumière d’une lampe.
Le silence l’enveloppait comme une couverture chaude.
Quelque part, loin derrière, se trouvait son ancienne vie, pleine de compromis et de concessions.
Quelque part là-bas, il y avait Sergueï et son incapacité à protéger leur espace commun.
Quelque part là-bas, il y avait ces proches qui pensaient avoir le droit de disposer de la maison d’autrui.
Mais ici, dans son appartement, il n’y avait qu’elle.
Et chaque mètre carré lui appartenait entièrement.
Sans réserves, sans règles чужes, sans invités imposés.
Daria prit une gorgée de thé et ouvrit son livre.
Pour la première fois depuis longtemps, elle se sentait vraiment chez elle.