Cette fois, elle s’en est mêlée pour rien.
Sveta aimait le bon café et son mari Roma.
À peu près dans cet ordre le matin, et dans l’ordre strictement inverse le soir.
Roma était un homme douillet, comme un plaid en cachemire coûteux, accommodant et légèrement naïf.
Son seul défaut de fabrication, livré dans l’équipement de base, était sa mère.
Jeanna Romanovna possédait la grâce d’un fer à repasser en fonte et le tact d’un glouton affamé.
Ancienne figure importante du syndicat, elle avait l’habitude de regarder le monde à travers le prisme de la pécheresse universelle et de son infaillibilité personnelle.
Elle savait exactement comment il fallait vivre, avec qui coucher et avec quoi assaisonner la salade Olivier pour ne pas détruire les valeurs morales.
Elle avait pris Sveta en grippe dès la première seconde.
À cause de son regard indépendant, de son salaire qui dépassait celui de Roma de façon indécente, et du fait que Sveta savait sourire de telle sorte que son interlocuteur avait aussitôt envie de vérifier si sa braguette était bien fermée.
Sveta travaillait à distance.
Officiellement, pour la famille de son mari, elle se contentait de « rester devant l’ordinateur et appuyer sur des petits boutons ».
Officieusement, Sveta était une ghostwriter et scénariste très demandée.
Elle écrivait des textes pour des blogs, des scénarios pour des séries et, ce qui constituait son principal coussin financier et sa passion secrète, des romans d’amour populaires sous le pseudonyme d’Isabella de Crow.
Roma connaissait ce pseudonyme et soutenait chaleureusement sa femme.
Surtout après que le cachet de son précédent succès, « Le sceptre de jade de la passion », leur eut permis de rembourser d’un coup la moitié de leur hypothèque.
Le conflit de type froid entra dans une phase brûlante au début du printemps.
Jeanna Romanovna possédait un double des clés de leur appartement, remis uniquement en cas d’incendie ou de chute soudaine de météorite.
Ayant appris par hasard de son fils naïf que Sveta était partie en urgence chez le dentiste à cause d’une douleur aiguë, la belle-mère décida de profiter de l’occasion pour faire une inspection surprise.
Ce jour-là, Sveta était effectivement partie en courant dans un état de panique, oubliant d’appuyer sur la combinaison salvatrice de touches pour verrouiller l’écran de son ordinateur portable.
En rentrant chez elle avec la mâchoire encore engourdie, elle constata que le ficus sur la fenêtre avait été noyé d’eau au point d’évoquer une rizière, et que l’ordinateur de travail sur la table avait été légèrement déplacé.
Sveta, femme non seulement intelligente mais aussi attentive, remarqua immédiatement que quelque chose clochait.
Elle consulta l’historique des documents récents.
Jeanna Romanovna, incapable de résister aux démangeaisons de sa curiosité, avait remué la souris.
Et sur l’écran brillait la maquette finale ouverte d’un nouveau livre.
Précisément celui dont on attendait dans les jours à venir le tirage tout juste sorti de l’imprimerie.
Sveta parcourut du regard le paragraphe sur lequel sa belle-mère avait laissé le curseur et gloussa doucement.
C’était une scène de négociation entre l’héroïne principale et le propriétaire d’une agence d’escorte de luxe.
« Mon tarif est de cent mille pour la nuit, Armando », disait le texte sur l’écran.
« Pas de baisers sur la bouche et paiement intégral d’avance. Je t’attends ce vendredi. »
N’importe quelle femme saine d’esprit, en voyant les dialogues et la mise en page, aurait compris qu’il s’agissait d’un texte de fiction.
Mais Jeanna Romanovna raisonnait autrement.
C’était une dame de l’école soviétique, qui regardait des chroniques criminelles au lieu de comédies.
Sveta imagina très bien comment, dans la tête de sa belle-mère, le puzzle s’était assemblé avec un déclic sonore : travail à distance, nouvelles chaussures, absences fréquentes pour « des rendez-vous avec des clients »…
« Eh bien », marmonna Sveta en frottant sa joue encore anesthésiée, « les gens jugent les autres uniquement à la mesure de leur propre dépravation. »
« Tu veux un cabaret de première classe, maman. Tu auras des billets pour la loge centrale. »
À partir de ce jour, Sveta commença à semer des miettes avec virtuosité.
Elle savait que Jeanna Romanovna allait désormais la surveiller avec une vigilance triplée, comme un agent de renseignement surveille un transfuge.
Sveta laissa « tout à fait par hasard » son agenda ouvert sur la petite table du couloir.
En rouge, on pouvait y lire : « VENDREDI, 19 H 00. Loft à Baumanskaïa. Session VIP. Directeur. »
En réalité, c’étaient la date et le lieu de la présentation fermée de son nouveau roman pour les distributeurs.
Dans ses conversations téléphoniques, lorsque sa belle-mère venait « vérifier les compteurs », Sveta se mit à prononcer d’une voix langoureuse des phrases du genre : « Oui, Viktor, je peux venir à l’hôtel, mais cela coûtera deux fois plus cher. Vous connaissez mes exigences. »
Viktor était son maquettiste, avec qui elle se disputait jusqu’à l’enrouement sur le prix des corrections urgentes.
« Les jeunes filles modernes ont complètement perdu toute pudeur ! » s’exclama un jour Jeanna Romanovna, les yeux lançant des éclairs au-dessus de sa tasse de thé.
« Plus aucun principe moral ! Le principal, c’est de se vendre le plus cher possible au premier venu ! »
« Vous avez tout à fait raison, maman », acquiesça docilement Sveta en corrigeant sa manucure parfaite.
« La concurrence est terrible aujourd’hui. Il faut constamment améliorer ses qualifications pour rester au sommet. Les lois du marché sont impitoyables. »
La belle-mère avala sa salive nerveusement et regarda sa belle-fille comme si une commode s’était soudain mise à parler.
Peu après, Jeanna Romanovna convoqua secrètement un tribunal familial.
En faisaient partie la belle-sœur Olya, qui, depuis trois ans déjà, était la maîtresse d’un député marié tout en jouant obstinément l’ingénue irréprochable, ainsi que le pauvre Roma, évidemment.
« Ta femme est une femme à la responsabilité sociale dangereusement basse ! » chuchotait tragiquement Jeanna Romanovna dans sa cuisine, en agitant des « preuves » recopiées à la main.
« Elle se vend, Roma ! J’ai vu sa grille tarifaire ! “Madame Isabella”, voilà comment elle se fait appeler ! Ce vendredi, elle a rendez-vous dans un loft à Baumanskaïa avec un certain directeur ! »
Roma, qui connaissait parfaitement l’emploi du temps de sa femme, se mit brusquement à tousser dans son poing pour dissimuler un fou rire hystérique.
Il mourait d’envie de tout expliquer sur-le-champ, mais se souvint à temps de l’ordre sévère que Sveta lui avait donné la veille.
« Mon petit Roma, maman prépare une croisade. Je t’en supplie, ne gâche pas mon spectacle. Pas de défense. Hoche simplement la tête, prends un air affligé et accompagne-la. Et n’oublie pas le pop-corn. »
« Maman, c’est n’importe quoi », protesta mollement Roma pour la forme, en cachant ses yeux rieurs.
« N’importe quoi ? Nous y allons ! Je vais démasquer cette traînée ! Et Olya viendra avec nous pour constater l’étendue de sa déchéance morale ! »
Le vendredi tant attendu arriva.
Sveta se tenait au centre d’une salle élégamment décorée, vêtue d’un coûteux tailleur-pantalon vert émeraude.
Tout autour, des serveurs glissaient silencieusement avec des plateaux, sur les tables s’élevaient des piles soignées de livres sentant encore l’encre fraîche, et un saxophone jouait doucement.
Des éditeurs, des spécialistes du marketing et quelques critiques littéraires conversaient agréablement près du buffet.
À 19 h 15 précises, les lourdes portes en chêne s’ouvrirent avec une telle violence qu’on aurait dit qu’une unité spéciale venait de les enfoncer.
Sur le seuil se tenait Jeanna Romanovna, dans son meilleur manteau bordeaux, respirant lourdement de colère.
Derrière son large dos se tassait Olya, smartphone brandi, prête à filmer des images compromettantes.
Et derrière elles, Roma passait d’un pied sur l’autre en se mordant l’intérieur de la joue pour ne pas éclater de rire.
« Que personne ne bouge ! » aboya la belle-mère en faisant irruption dans la salle d’un air menaçant.
Elle s’attendait visiblement à découvrir une barre de pole dance, des fouets de cuir et Sveta en lingerie léopard.
Au lieu de cela, elle vit uniquement des gens tout à fait convenables en costumes stricts, figés de surprise avec des coupes de vin pétillant à la main.
Sur une grande bannière brillante derrière Sveta scintillait en lettres d’or : « Isabella de Crow. Présentation du nouveau best-seller “Tarif pour la passion”. »
Jeanna Romanovna se figea comme une statue antique à laquelle on aurait oublié d’ajouter les bras.
Ses yeux arrondis glissèrent lentement de la bannière vers Sveta, puis sautèrent vers les livres.
Sveta, prenant tranquillement une gorgée dans sa flûte de cristal, s’avança vers ses proches avec un sourire mondain éblouissant.
« Oh, Jeanna Romanovna ! Olya ! Mon petit Roma ! Je pensais que vous ignoreriez mon invitation. Comme c’est infiniment gentil d’avoir décidé de me soutenir lors de la présentation fermée de mon nouveau roman. »
« Roman ?… » réussit seulement à souffler la belle-mère d’une voix rauque.
« Quel roman ? Et les clients ? Les directeurs ? Les hôtels ? »
« Ah, vous voulez parler du fougueux Armando et de ses partenaires d’affaires ? » s’exclama Sveta en riant, attirant sur elles l’attention bienveillante des invités.
« Maman, enfin, vous avez vous-même lu le brouillon sur mon ordinateur quand vous êtes venue en cachette arroser mon pauvre ficus, aujourd’hui tristement décédé. C’est le début du septième chapitre ! »
Sveta fit une pause élégante, savourant l’effet produit.
« D’ailleurs, le fameux directeur et mon rédacteur en chef, c’est ce monsieur imposant avec des lunettes, là-bas, Édouard Mikhaïlovitch », ajouta-t-elle en désignant d’un geste léger un intellectuel embarrassé.
Olya enfouit convulsivement son téléphone au fond de son sac.
Le visage de Jeanna Romanovna prit rapidement la teinte d’une betterave trop mûre.
Son grand plan de dévoilement s’était transformé en capitulation publique : elle venait d’avouer devant témoins qu’elle espionnait sa belle-fille, fouillait dans son ordinateur et s’était donnée en spectacle comme un modèle absolu de sottise devant son propre fils.
Mais Sveta n’avait pas l’habitude d’abandonner une partie en plein milieu.
Elle allait toujours jusqu’au mat net et sans bavure.
« Vous savez, maman », dit alors Sveta, dont la voix perdit soudain toute sa légèreté mondaine pour devenir veloutée de façon trompeuse.
« J’ai toujours admiré la manière dont certaines personnes projettent leur propre linge sale sur les autres. J’écris des textes. Juste des lettres sur un écran. Et vous y avez vu un bordel. »
Elle fit un pas lent en avant, regardant droit dans les yeux fuyants de sa belle-mère.
« Retenez bien une règle d’or, Jeanna Romanovna. Si une personne voit partout de la saleté et du vice, c’est qu’elle en est elle-même remplie jusqu’au bord. Et savez-vous ce qu’il y a de plus drôle dans cette situation ? »
Sveta s’approcha de la table la plus proche, prit l’un des livres brillants et ouvrit élégamment la page de garde.
« Je sais depuis longtemps qui est mon lecteur le plus fidèle. L’accès aux chapitres bonus “brûlants” sur mon site n’est possible que par abonnement e-mail. Je vois moi-même la base de données de mes abonnés. »
Sveta pencha légèrement la tête sur le côté.
« Et votre adresse personnelle, zhanna.romanovna1958, je ne peux la confondre avec aucune autre. C’est de là que vous m’envoyez vos cartes de Pâques. »
La belle-mère pâlit si brusquement que son manteau bordeaux sembla noir sur ce fond.
« Je tiens personnellement, devant tout le monde, à offrir ce premier exemplaire à l’utilisatrice au pseudonyme “Jeanna_Chaude_65” », déclara Sveta d’une diction assassine en tendant le lourd volume à sa belle-mère.
« À cette admiratrice même qui, sous mon livre précédent, a laissé ce long commentaire : “Mon Dieu, la scène dans la piscine nocturne, j’ai lu toute la nuit d’une traite en oubliant ma tension.” »
Dans la salle, tous les sons s’évaporèrent instantanément.
Un vide absolu se forma.
Roma se détourna vers la colonne la plus proche, les épaules secouées par une crise d’hilarité silencieuse.
Olya regardait sa mère avec une horreur si sincère qu’on aurait dit que le chiffre de la Bête était apparu sur son front.
« Merci pour votre fidélité sincère à ma modeste œuvre, maman », dit Sveta avec élégance, comme une grande-duchesse, en plaçant le livre dans les mains engourdies de sa parente.
« Vous me dévoriez déjà quand je n’étais même pas encore votre future belle-fille légitime. Votre attirance secrète pour mes… fantasmes piquants, c’est incroyablement touchant. »
Jeanna Romanovna se tenait là comme une statue de bois, serrant contre son imposante poitrine le best-seller.
Ses lèvres fines tremblaient légèrement.
Le piédestal moral du haut duquel elle sermonnait et frappait les autres depuis des années vola en éclats juste sous ses pieds.
Elle comprit que sa belle-fille ne s’était pas contentée de la battre aux échecs.
Sveta avait pris la lourde armure de la vertu de sa belle-mère et l’avait enveloppée dedans, Jeanna Romanovna elle-même, en resserrant soigneusement les nœuds.
Se retournant sur des jambes parfaitement raides, l’ancienne dirigeante syndicale s’éloigna en silence, sans prononcer un seul son, vers la sortie salvatrice.
Olya se précipita derrière elle, trottinant et trébuchant sur un sol pourtant bien plat.
Sveta les suivit du regard avec calme, expira avec satisfaction, puis se tourna doucement vers son mari.
« Roma, mon chéri, procure-moi encore un peu de pétillant. Aujourd’hui, nous célébrons non seulement la sortie de mon nouveau livre, mais aussi le grand ménage dans notre vie privée. »
Elle prit une minuscule gorgée élégante et observa avec un sourire chaleureux tout ce fatras absurde qu’on avait tenté de traîner de force dans son univers douillet se dissoudre à jamais dans le tintement mélodieux du cristal et les sons d’un bon jazz.