— Sortez de ma cuisine tout de suite !
Je me fiche que vous ayez voulu bien faire !
Vous avez vidé ma soupe diététique dans les toilettes et vous avez préparé ce bortsch gras qui donne seulement la nausée, parce que votre petit fils a maigri ?!
C’est moi la maîtresse de maison ici, pas vous !
Prenez vos casseroles et fichez le camp !
— hurla Marina, serrant nerveusement le bord de la serviette éponge dans laquelle elle était enveloppée avec ses mains humides.
Sa voix se brisa en un cri aigu, résonnant contre le carrelage tout neuf, mais elle se noyait dans le grondement lourd et poisseux de la hotte, qui fonctionnait à pleine puissance sans parvenir à suffire.
La cuisine, sa fierté d’un blanc stérile, rénovée à peine un mois plus tôt, ressemblait maintenant à une gargote de gare en pleine heure de pointe.
L’air était épais, bleuté par la fumée et l’huile rance.
Il s’insinuait dans le nez, se déposait sur la peau encore humide après la douche comme un film désagréable, détruisant instantanément toute sensation de propreté.
Tamara Ivanovna ne se retourna même pas.
Elle se tenait près de la cuisinière, monumentale et inébranlable comme un rocher dans les vagues, et remuait avec rage quelque chose dans une immense poêle noircie qu’elle avait traînée avec elle dans son sac gigantesque.
— Je ne vois pas, marmonna la belle-mère sans interrompre son occupation.
La spatule raclait le métal d’une façon qui faisait grincer les dents de Marina.
— La voilà qui hurle.
Les voisins vont entendre et croire qu’on égorge quelqu’un.
Oleg rentrera du travail affamé comme un loup, et qu’est-ce qu’il y a dans ton frigo ?
Une bouillie verte ?
Je ne donnerais même pas ça à un chat, encore moins à un homme en bonne santé.
Marina fit un pas en avant, claquant ses pieds nus sur le sol.
Elle eut l’impression que même ses plantes de pieds collaient au stratifié.
Son regard se posa sur l’évier en pierre artificielle, cher, beige, qu’elle avait choisi pendant trois semaines.
Maintenant, des épluchures de betteraves, des morceaux de pelures d’oignon et des traînées de graisse y flottaient.
Et à côté, sur le plan de travail blanc comme neige, gisait du porc décongelé, suintant un liquide sanguinolent.
Une flaque rouge s’approchait lentement du joint avec le panneau mural.
— Qu’est-ce que ça peut vous faire, ce qu’il y a dans notre frigo ?!
Marina étouffait d’indignation et à cause de la fumée âcre.
— J’avais préparé une soupe veloutée au brocoli !
Pour trois jours !
Je rentre de mon service, je suis épuisée comme un chien, je voulais juste manger et aller me coucher !
Et vous…
Vous êtes simplement venue pendant que je me lavais et vous avez transformé cet endroit en porcherie !
— La porcherie était dans ta casserole, trancha Tamara Ivanovna, daignant enfin se retourner.
Son visage luisait sous l’effet de la chaleur, des gouttes de sueur perlaient sur son front, et le tablier qu’elle avait visiblement trouvé dans le placard, celui en lin offert en cadeau, était déjà couvert de taches brunâtres.
— J’ai vidé ta lavasse dans les toilettes.
Et encore, j’avais peur que ça bouche.
Une espèce de mucus de marécage.
Un homme a besoin de viande, il a besoin de force.
Le tien se promène tout pâle, c’est effrayant à voir.
Qu’est-ce qui le maintient en vie ?
Ton brocoli ?
Pouah.
Elle cracha ce « pouah » avec un tel mépris qu’on aurait dit que Marina avait proposé à Oleg de manger de la terre.
La belle-mère se retourna de nouveau vers la cuisinière, souleva le couvercle de la casserole, et une nouvelle vague d’odeur envahit la cuisine, celle du chou bouilli et du vieux lard.
Cette odeur était si épaisse qu’on aurait dit qu’on pouvait la couper au couteau.
Marina sentit une boule monter dans sa gorge.
Elle regarda les façades brillantes des placards du haut.
Dessus, juste à hauteur des yeux, de petites éclaboussures jaunes luisaient déjà.
De la graisse.
De la graisse omniprésente, indestructible, que Tamara Ivanovna dispersait généreusement autour d’elle comme de l’eau bénite.
— Vous avez abîmé ma cuisine…
murmura Marina, sentant sa colère se transformer en rage froide.
— Vous comprenez combien ces façades ont coûté ?
Vous comprenez que ça ne se lave pas comme ça ?
Pourquoi faites-vous frire avec du saindoux ?!
Nous avons de l’huile !
— Ton huile, c’est de l’eau, on ne frit rien avec ça, ça brûle seulement, déclara catégoriquement la belle-mère, attrapant un morceau de viande grésillant avec une fourchette et le replongeant dans la graisse, ce qui fit jaillir un nouveau feu d’artifice d’éclaboussures dans tous les sens.
— Avec le saindoux, c’est meilleur.
Plus naturel.
Mon grand-père mangeait comme ça, mon père mangeait comme ça, et Oleg mangera comme ça aussi.
Et tes façades…
Tu les essuieras avec un chiffon, tu n’es pas une grande dame.
Tu as transformé ça en musée, on n’ose même plus cracher quelque part.
Une cuisine doit servir, ma petite, pas briller comme les couilles d’un chat.
— Je ne vais pas essuyer ça !
hurla Marina, perdant les derniers restes de son sang-froid.
— Et Oleg ne mangera pas ça !
Nous ne mangeons pas ce genre de choses !
Nous avons une alimentation saine, vous entendez ou non ?
Vous êtes venue sans prévenir, vous avez ouvert la porte avec votre clé, qu’on vous avait donnée en cas d’inondation, et vous avez organisé un sabotage ici !
— Un sabotage ?
Tamara Ivanovna ricana et, s’essuyant les mains grasses directement sur les cuisses, les posa sur ses hanches.
— Je suis sa mère !
Je suis venue nourrir mon fils, puisque sa femme n’est bonne à rien.
Tu devrais me remercier d’être devant la cuisinière pendant que toi, tu te laves pendant une heure.
Ton mari arrivera, et sur la table il y aura du bortsch, des petites boulettes, une purée.
Pas ton…
purée d’herbe.
Marina regardait cette femme et ne voyait plus devant elle une parente, mais une occupante.
Une ennemie qui avait envahi le territoire et y imposait désormais ses lois barbares.
La casserole de bortsch sur la cuisinière bouillonnait dangereusement, projetant des gouttes orange sur l’émail.
La poêle fumait.
Et Tamara Ivanovna se tenait au milieu de ce chaos avec l’air d’une gagnante, tellement sûre d’avoir raison que cela frôlait la folie.
— Dehors, dit Marina à voix basse, sentant ses genoux trembler.
— Sortez d’ici.
Tout de suite.
— Je n’y pense même pas, répondit calmement la belle-mère en reprenant sa spatule.
— Les boulettes ne sont pas encore cuites.
Elles sont crues à l’intérieur.
Assieds-toi, calme-toi, bois un peu d’eau.
Hystérique.
Ce mot fut le déclencheur.
Marina comprit que les discussions étaient terminées.
La diplomatie était morte au moment où sa soupe avait disparu dans les égouts.
Elle s’avança résolument vers la cuisinière, sans se soucier du fait que sa serviette pouvait glisser.
— N’osez pas me toucher !
Et n’osez pas commander ici !
Marina retira brusquement sa main, sur laquelle resta une trace grasse de la spatule.
Sa peau brûlait non pas à cause du coup, mais à cause du dégoût.
— Éteignez le gaz !
Tout de suite !
— Je n’y pense même pas, dit Tamara Ivanovna, renfrognée comme un bulldozer devant un mur de béton, avant de prendre dans l’assiette un morceau de lard blanc et de le jeter violemment dans la poêle.
— Ça devient un peu sec, Oleg n’aime pas ça.
Il faut que le jus coule, qu’il puisse ensuite y tremper son petit pain.
Apprends tant que je suis vivante, espèce d’idiote.
La graisse dans la poêle rugit.
Des éclaboussures brûlantes jaillirent en éventail dans tous les sens, atteignant même les endroits que Marina croyait sûrs.
Des gouttes jaunes et huileuses, comme des éclats d’obus, frappèrent la crédence en carrelage italien coûteux, celui-là même qu’Oleg et elle avaient attendu deux mois sur commande.
Celui-là même dont Marina avait frotté chaque joint avec une brosse à dents pour qu’il soit parfaitement blanc.
Maintenant, d’horribles taches brillantes s’y étalaient et coulaient vers le plan de travail.
Quelque chose claqua dans la tête de Marina.
Fortement, distinctement, comme si le fusible responsable de l’éducation, du respect des aînés et de l’instinct élémentaire de survie venait de griller.
Elle vit la graisse atteindre le mitigeur chromé, et le monde se réduisit aux dimensions de cette maudite poêle en fonte.
— Vous dites que je dois apprendre ?
siffla Marina.
Sa voix devint basse, vibrante de fureur contenue.
— Eh bien, regardez attentivement.
La leçon est terminée.
Elle se rua vers la cuisinière.
Tamara Ivanovna, qui ne s’attendait pas à une telle vivacité de la part de sa belle-fille d’ordinaire silencieuse, tenta de protéger le brûleur de son corps en avançant le coude, mais Marina agissait à l’instinct.
Elle saisit le bord de sa serviette de bain, l’enroula autour de sa main et agrippa le manche de la lourde poêle brûlante.
— Qu’est-ce que tu as en tête ?!
Pose ça tout de suite !
glapit la belle-mère en comprenant ce qui se passait.
Ses yeux s’arrondirent, son visage se couvrit de taches rouges.
— C’est de la nourriture !
C’est de l’argent !
Pose ça, imbécile !
Mais Marina n’entendait déjà plus rien.
Ses muscles se tendirent en soulevant les kilos de fonte et de viande.
La poêle vacilla, la graisse déborda par-dessus le bord, manquant de lui ébouillanter les jambes, mais Marina ne s’arrêta pas.
D’un mouvement brusque, elle se tourna vers l’évier.
— Voilà comment on trempe le petit pain !
cria-t-elle en renversant la poêle directement dans l’évier.
Les boulettes, dorées, presque prêtes, exhalant ce même parfum « masculin », tombèrent avec un bruit sourd au fond de l’évier en pierre artificielle.
Puis l’huile bouillante se déversa à leur suite.
Marina, sans perdre une seconde, tira le levier du mitigeur à fond.
L’eau glacée frappa la graisse brûlante.
L’effet fut semblable à l’explosion d’une petite bombe.
La cuisine fut aussitôt envahie par une épaisse vapeur bleuâtre.
Un sifflement retentit, si fort qu’il boucha les oreilles, le son d’un espoir de dîner en train de mourir.
La vapeur lui frappa le visage, mêlée à des myriades de particules minuscules de graisse qui se déposaient maintenant absolument partout : sur les cheveux de Marina, sur sa serviette propre, sur la fenêtre, sur les placards.
— A-a-a-a !
hurla Tamara Ivanovna comme si on la découpait elle-même, et non le porc.
Elle se précipita vers l’évier sans prêter attention aux nuages de vapeur.
— Monstres !
Les produits !
Du porc frais !
Je l’ai choisi au marché ce matin, les meilleurs morceaux !
Qu’est-ce que tu as fait, sale vipère ?!
Marina regardait dans l’évier.
Le spectacle était répugnant.
L’eau, en se mélangeant à la graisse, la refroidissait immédiatement, la transformant en flocons blanchâtres et figés qui collaient aux morceaux bruns de viande.
Les boulettes flottaient dans cette boue trouble, rappelant des noyés dans un étang sale.
La belle nourriture « savoureuse » s’était transformée en déchets en une seconde.
— Il faut les sauver !
Il faut les sauver !
marmonnait la belle-mère en essayant de glisser les mains directement sous le jet d’eau pour repêcher quelque chose.
— N’osez pas !
rugit Marina.
— C’est de la poubelle !
Dans ma maison, ça, c’est de la poubelle !
Elle repoussa la main de sa belle-mère.
Tamara Ivanovna, femme massive et lourde, chancela, mais resta debout en s’agrippant au bord du plan de travail.
— Tu es possédée !
Il faut te faire soigner !
hurlait-elle en postillonnant.
— Une mère s’est donné du mal, elle a frit, elle s’est cassé le dos, et elle…
Dans les toilettes, dans l’évier !
Que tes mains se dessèchent !
Marina comprit qu’elle allait vomir.
À cause de l’odeur de la graisse mouillée et refroidissante, à cause de la vue de cette femme prête à manger même dans une poubelle plutôt que d’admettre sa défaite.
— Dehors !
cria de nouveau Marina.
Elle tourna le dos à sa belle-mère, appuya ses omoplates contre sa poitrine molle et immense, et commença à pousser.
C’était comme essayer de déplacer une armoire remplie de vieux chiffons.
Tamara Ivanovna résistait avec ses pieds, s’agrippait au chambranle de la porte, aux poignées des tiroirs, mais la rage donna des forces à Marina.
— Ne me touche pas !
Je vais appeler la police !
couinait la belle-mère, mais elle reculait pas à pas vers la sortie de la cuisine.
— Tu vas me faire des bleus !
Oleg les verra !
Je lui raconterai tout !
— Racontez !
Qu’il voie !
Qu’il voie cette porcherie !
Marina la poussait, sentant dans son dos la chaleur de ce corps étranger et désagréable.
— Sortez de mon appartement !
Elle expulsa littéralement Tamara Ivanovna dans le couloir.
La belle-mère trébucha sur le seuil, agita les bras pour garder l’équilibre et heurta bruyamment le meuble à chaussures.
Les casseroles sur la cuisinière continuaient de bouillir, remplissant l’appartement de l’odeur de chou trop cuit, et de la vapeur s’élevait encore de l’évier, mais la principale source du chaos avait enfin été chassée du périmètre de la cuisine.
Marina se tenait dans l’embrasure de la porte, respirant lourdement.
La serviette avait glissé, découvrant son épaule, et ses cheveux collaient à cause de l’humidité.
Elle se sentait sale, souillée, comme si on l’avait baignée dans ce même bortsch.
— Tu vas payer pour ça…
siffla Tamara Ivanovna en rajustant sa robe de chambre de travers.
Dans ses yeux, il n’y avait déjà plus d’égarement, seulement une froide méchanceté vengeresse.
— Tu affames mon fils et tu chasses sa mère de chez lui ?
Attends un peu…
À cet instant, la porte d’entrée claqua.
Le bruit de la clé qui tournait dans la serrure résonna comme le coup de feu d’un pistolet de départ avant une nouvelle étape de la course à la survie.
— Oleja !
La belle-mère changea aussitôt de ton, et des notes plaintives et larmoyantes vibrèrent dans sa voix.
— Mon petit garçon !
Tu es rentré, mon chéri !
On est en train de nous tuer ici !
— Seigneur, qu’est-ce que ça sent comme ça ?
La voix d’Oleg retentit depuis l’entrée, et il n’y avait ni inquiétude ni compassion dedans, seulement une anticipation animale, presque primitive.
— Des boulettes ?
Maman ?
Tu es là ?
Je me demandais justement quelle était cette odeur depuis le premier étage, j’ai failli m’étouffer avec ma salive !
Il entra dans la cuisine en défaisant sa cravate et se figea.
Le tableau devant lui aurait mérité le pinceau d’un peintre fou.
Sa mère, rougeaude, le visage déformé par une juste colère, se pressait contre le chambranle comme si elle voulait se fondre dans le mur.
Et au milieu de la cuisine ravagée, enveloppée de volutes de vapeur, se tenait sa femme, dans une serviette qui avait glissé, les cheveux en bataille, semblable à une walkyrie après une bataille ratée.
Mais le regard d’Oleg glissa au-delà d’elles.
Il se fixa sur l’évier.
Là, dans l’eau trouble, parmi des lambeaux de graisse, elles flottaient.
Ces mêmes boulettes dont l’odeur avait fait se contracter son estomac de faim dès l’ascenseur.
Du porc à l’ail, une croûte dorée qui se ramollissait maintenant, se transformant en une chose visqueuse.
— Toi…
Oleg reporta lentement son regard sur Marina.
Son visage commença à se gorger d’un sang mauvais, et dans ses yeux, d’ordinaire calmes et même un peu indifférents, s’alluma une lueur inquiétante.
— Qu’est-ce que tu as fait ?
C’est…
C’est de la nourriture.
— Ce sont des déchets !
cria Marina, sentant quelque chose se rompre en elle.
Elle attendait qu’il la défende.
Elle attendait qu’il voie ce chaos, qu’il voie son état et qu’il jette sa mère dehors.
Mais il ne voyait que les boulettes.
— Ta mère a transformé cette cuisine en porcherie !
Elle a vidé ma soupe !
Elle a abîmé le plan de travail !
Regarde la crédence, Oleg !
Regarde ce mélange gras !
— La soupe ?
répéta-t-il en grimaçant.
— Cette bouillie verte qui me donne des ballonnements ?
Dieu merci qu’elle l’ait vidée !
Je suis un homme, Marina !
Je travaille !
Je veux de la viande, pas ton ensilage !
Ma mère est venue, elle a cuisiné comme il faut, et toi…
— Oleja, mon fils !
Tamara Ivanovna, sentant le soutien, se décolla aussitôt du chambranle et se jeta vers son fils en lui attrapant la manche.
— Je voulais seulement bien faire !
Je vois bien que tu es maigre, pâle, il ne te reste que les yeux !
J’ai acheté du filet, le meilleur, au marché, chez tante Valia !
Je me suis dit que j’allais le faire frire pour te faire plaisir…
Et elle !
Elle s’est jetée sur moi comme une furie !
Elle a failli m’assommer avec la poêle !
Elle a tout inondé d’eau froide !
Elle a gâché les produits, cette maudite !
Oleg secoua la main de sa mère, mais sans brutalité, plutôt avec impatience.
Il fit un pas vers l’évier, sans quitter le dîner détruit des yeux.
— Tu es complètement folle ?
gronda-t-il en se tournant entièrement vers Marina.
À présent, il la dominait de toute sa hauteur, et pour la première fois en cinq ans de mariage, elle ressentit une menace physique.
— Ma mère nous nourrit, elle se donne du mal, elle dépense son argent !
Et toi, tu fais la fine bouche ?
Sale ingrate !
Ça t’aurait arraché les mains de dire merci ?
— Merci ?!
Marina suffoqua d’indignation.
— Pour être entrée de force chez moi ?
Pour m’humilier ?
Pour avoir transformé ma cuisine en étable ?!
Oleg, réveille-toi !
Ce n’est pas de l’attention, c’est de la violence !
— Ferme-la !
rugit-il si fort que la vaisselle tinta dans le placard.
— L’étable, tu l’as dans la tête !
Une femme normale serait contente que sa belle-mère l’aide !
Mais toi, tu ne connais que tes régimes et tes rénovations !
« Ne touche pas à ça, ne pose pas ça ici » !
Pouah !
Il s’approcha tout près de l’évier.
Marina observa avec horreur comment, sans même grimacer, il plongeait la main directement dans l’eau grasse et refroidissante.
Il y chercha la plus grosse boulette, dont une partie de la panure s’était déjà détachée, et la sortit.
Une boue trouble en dégoulinait, et des morceaux d’oignon détrempé collaient sur le côté.
— Oleg…
Ne fais pas ça…
murmura Marina, sentant la nausée lui monter à la gorge.
— C’est sale…
C’était dans l’évier…
— Mange donc ton herbe toi-même !
grogna-t-il.
De manière démonstrative, en regardant Marina droit dans les yeux, il porta la boulette mouillée et visqueuse à sa bouche et en mordit un énorme morceau.
La graisse coula le long de son menton, gouttant sur sa chemise blanche, mais il ne s’essuya même pas.
Il mâchait avec acharnement, en faisant du bruit, comme s’il essayait de prouver au monde entier et à cette cuisine stérile son droit d’être un animal.
— Délicieux !
baragouina-t-il la bouche pleine, tandis que des morceaux de farce tombaient sur le sol.
— Maman, c’est très bon !
Pas comme sa bouillie fade !
De la vraie nourriture !
Tamara Ivanovna s’épanouit dans un sourire, découvrant une dent en or.
Elle regardait son fils avec attendrissement, comme s’il ne mangeait pas des rebuts sortis de l’évier, mais récitait des poèmes à une fête scolaire.
— Mange, mon fils, mange, roucoula-t-elle en s’approchant et en lui caressant le dos.
— Je savais que ça te plairait.
J’en ferai encore frire !
Il me reste de la viande hachée là-bas !
Et celle-là…
celle-là, on ne lui demandera pas son avis !
Qu’elle mâche sa salade, puisqu’elle est si fière !
Oleg avala le morceau sans vraiment mâcher et tendit la main vers une deuxième boulette.
Il les repêchait une à une dans l’eau sale et les déposait directement sur la table, sur la nappe propre, y laissant des taches grasses et mouillées.
— Assieds-toi, maman, marmonna-t-il en montrant une chaise.
— Ne l’écoute pas.
Toi, tu es en or.
Et elle…
elle finira bien par se calmer.
Quand elle aura faim, elle ira même chercher dans la poubelle.
Marina regardait ce festin de folie.
L’homme qu’elle avait considéré comme quelqu’un d’intelligent était assis devant elle, les mains grasses, couvert de taches, et dévorait de la viande mouillée repêchée dans l’évacuation.
Sa mère se tenait à côté, les bras croisés sur la poitrine avec un air victorieux, et regardait sa belle-fille comme si elle n’était rien.
À cet instant, quelque chose mourut en Marina.
Pas l’amour, pas le respect, car cela avait déjà disparu plus tôt.
C’était l’espoir qui mourut.
L’espoir que tout cela n’était qu’un malentendu, qu’ils étaient des gens avec qui l’on pouvait s’entendre.
Devant elle, il n’y avait pas des êtres humains.
Devant elle étaient assis deux estomacs sur pattes, pour qui un morceau de porc frit était plus important que la dignité humaine, plus important que la propreté, plus important que ses sentiments.
— Bon appétit, dit-elle doucement.
Sa voix était étrangère, comme du bois.
Oleg ne la regarda même pas.
Il était occupé à arracher avec les dents un morceau de viande qui n’était pas cuit à l’intérieur et restait rose.
— Va-t’en, lança-t-il sans cesser de mâcher.
— Ne gâche pas notre dîner avec ta tête d’enterrement.
Va dans la chambre et réfléchis à ton comportement.
Peut-être que tu deviendras plus intelligente.
Tamara Ivanovna gloussa en couvrant sa bouche de la main.
— Exactement, Marinochka.
Va prendre l’air.
Et nous, on va rester ici avec mon fils et discuter.
Cela fait longtemps qu’on ne s’est pas vus normalement, sans tes crises d’hystérie.
Marina recula lentement vers le placard sous l’évier.
Là, derrière la porte blanche, se trouvaient les produits ménagers.
Beaucoup de produits ménagers.
Elle aimait la propreté.
Elle aimait quand tout brillait.
Et maintenant, elle comprit qu’il n’y avait qu’un seul moyen de remettre vraiment de l’ordre dans cette cuisine.
Le seul moyen de laver cette saleté, qui ne s’était pas incrustée dans les surfaces, mais dans l’essence même de leur vie.
— Je ne partirai pas, dit-elle, et l’acier résonna dans sa voix.
— Je n’ai pas encore terminé ici.
Le nettoyage ne fait que commencer.
Elle ouvrit brusquement la porte du placard.
— Je ne partirai pas, répéta Marina, et sa voix sonna étonnamment calme, presque ordinaire.
C’est ainsi qu’on parle non pas à un mari aimé, mais à un démarcheur insistant à qui l’on explique pour la dixième fois qu’on n’a pas besoin d’aspirateur.
— Je n’ai pas encore terminé ici.
Le nettoyage ne fait que commencer.
Elle ouvrit lentement, savourant chaque mouvement, la porte du placard sous l’évier.
Une odeur chimique et agressive de produits ménagers lui frappa le nez, son arsenal, ses fidèles soldats dans la lutte pour la stérilité que ces deux-là avaient si sauvagement piétinée.
Sa main se posa machinalement sur le plastique froid de la bouteille du dégraissant le plus agressif.
« Pour les saletés les plus tenaces », disait l’étiquette.
Marina eut un sourire amer.
Ce qui se passait maintenant dans sa cuisine était précisément ce genre de saleté.
Incrustée.
Toxique.
Oleg continuait de mâcher bruyamment, sans quitter sa femme de son regard trouble.
La graisse coulait le long de son menton et gouttait sur la table, mais il semblait ne pas le remarquer, ivre de son pouvoir et de la cuisine de sa mère.
Tamara Ivanovna souriait victorieusement, glissant une serviette à son petit garçon comme une poule attentionnée.
— Tu ne peux pas te rassasier du spectacle ?
baragouina Oleg la bouche pleine.
— Apprends pendant que ma mère est vivante.
Peut-être que tu comprendras comment il faut satisfaire un homme.
Mais toi, toujours tes régimes, pouah…
Marina ne répondit pas.
Elle dévissa silencieusement le bouchon.
L’odeur âcre de l’alcali se libéra aussitôt, couvrant la puanteur de l’oignon trop frit.
Elle s’approcha de l’évier, où les restes du « dîner » flottaient dans l’eau refroidissante.
— Qu’est-ce que tu fais ?
s’inquiéta Tamara Ivanovna, sentant que quelque chose n’allait pas.
— Désinfection, lança brièvement Marina.
Et elle retourna la bouteille.
Le liquide épais, d’une transparence toxique, se déversa dans l’évier, directement sur les boulettes qu’Oleg n’avait pas encore eu le temps de repêcher.
Le produit chimique réagit instantanément avec la graisse.
Un sifflement retentit et de la mousse apparut.
L’odeur devint insupportable, irritant les yeux.
— Qu’est-ce que tu fais, idiote ?!
rugit Oleg en bondissant de sa chaise.
La boulette lui échappa des mains et retomba dans cette boue chimique.
— C’est de la nourriture !
— Ce n’est pas de la nourriture, dit Marina en se tournant vers la cuisinière.
Là, dans l’immense casserole, le bortsch rouge et gras continuait de bouillonner.
— Ce sont des déchets biologiques.
Et les déchets doivent être éliminés.
Elle versa une généreuse quantité de produit directement dans le mélange bouillant.
La mousse monta aussitôt en chapeau, débordant par-dessus le bord, sifflant sur le brûleur et inondant l’émail.
Une vapeur âcre frappa le plafond.
— A-a-a !
hurla la belle-mère en se tenant le cœur.
— Elle l’a empoisonné !
Elle a empoisonné le bortsch !
Mon fils, elle veut nous envoyer dans l’autre monde !
Sorcière !
Oleg se tenait là, cramoisi, les poings serrés.
Les veines de son cou gonflèrent.
Il ressemblait à un taureau furieux, mais Marina n’avait plus peur.
Elle ne voyait plus devant elle un homme, mais un étranger déplaisant, aux lèvres grasses et aux yeux vides.
— Mange !
hurla-t-elle soudain en jetant la bouteille vide dans un coin.
Le plastique rebondit bruyamment contre le mur.
— Mange maintenant !
Tu aimes bien manger dans les ordures !
Allez, sers-toi !
Avec les produits chimiques, ce sera encore meilleur, plus propre !
Alors ?!
Elle attrapa sur la table l’assiette de boulettes déjà mordues qu’Oleg avait eu le temps de remplir, et, sans regarder, y versa le reste d’une autre bouteille, un produit pour nettoyer les toilettes qui se trouvait là, sur le plan de travail.
Le liquide bleu vif recouvrit la viande grise, la transformant en une masse irréelle et immangeable.
— Bon appétit !
rugit Marina.
Oleg suffoqua de rage et à cause de l’odeur.
Il leva la main, prêt à frapper, mais quelque chose dans les yeux de sa femme, un calme absolument glacial et mort, arrêta son geste.
Il comprit que s’il la frappait, elle le brûlerait.
Pas au sens figuré.
À cet instant, elle était capable de tout.
— Tu…
Tu es malade, souffla-t-il d’une voix rauque en reculant d’un pas et en essuyant ses lèvres grasses avec la manche de sa chemise.
— Il faut t’enfermer à l’asile.
Salope.
— Dehors !
glapit Tamara Ivanovna en essayant de sauver la casserole, mais elle retira aussitôt sa main, brûlée par la vapeur chimique.
— Tu as tout gâché !
Les produits !
Le travail !
— C’est mon appartement, dit Marina doucement, mais distinctement.
— Et ma cuisine.
Et c’est moi qui y fais le ménage.
Et vous…
Vous deux, vous êtes de la saleté.
De la saleté grasse, collante, que j’ai essayé de laver pendant des années, mais qui s’est incrustée à jamais.
Elle balaya la cuisine du regard.
Le chaos était total.
Le sol était couvert d’eau et de mousse, des boulettes bleues gisaient sur la table, le bortsch moussait sur la cuisinière.
L’air était si empoisonné que respirer faisait mal.
Mais Marina avait l’impression que c’était l’air le plus pur qu’elle ait respiré depuis des années.
C’était l’odeur de la liberté.
La liberté de ne plus devoir supporter, satisfaire et regarder sa vie se transformer en porcherie.
— Je vais dans la chambre, dit-elle en regardant à travers son mari.
— Dans dix minutes, je ne veux plus voir ni vous ni votre puanteur ici.
Et si vous restez, je verserai de l’eau de Javel dans tout l’appartement.
Avec vous dedans.
Et croyez-moi, ma main ne tremblera pas.
Elle se retourna et quitta la cuisine.
Son dos était droit comme une corde tendue.
Derrière elle, on entendait de la toux, les malédictions de sa belle-mère et les mugissements confus d’Oleg, qui n’avait toujours pas compris ce qui s’était passé.
Il regardait encore ses boulettes bleues, incapable de réaliser que le dîner était terminé.
Terminé pour toujours.
Marina entra dans la chambre et referma soigneusement la porte derrière elle.
Le déclic de la serrure résonna comme un coup de feu dans le silence.
Elle ne pleurait pas.
Il n’y avait pas de larmes.
Il n’y avait qu’une sensation sourde et vide de propreté à l’intérieur.
Elle s’assit sur le lit et regarda ses mains, qui sentaient encore le chlore et le « citron ».
Elle savait que cette odeur ne partirait jamais.
Tout comme ce qu’elle avait vu aujourd’hui dans la cuisine.
Derrière la porte, dans le couloir, un bruit commença, des tintements de vaisselle, mais cela ne la concernait plus.
C’était le bruit d’une autre vie, où les gens mangent dans l’évier et trouvent cela normal.
Dans son monde à elle, désormais, il y aurait du silence.
Et surtout, de la stérilité.
Marina s’allongea sur le couvre-lit, ferma les yeux et, pour la première fois de la soirée, inspira profondément, sentant la brûlure chimique dans son nez et sa gorge consumer les derniers restes de pitié pour ces gens.
Le nettoyage avait réussi…