— Ta mère a retiré mes rideaux et a accroché ses vieilles guenilles parce qu’ici, c’est « trop sombre » ?!
C’est chez moi, pas dans son musée de la vie quotidienne soviétique !
Arrache immédiatement cette horreur, sinon je brûle ces rideaux directement dans la cour !
C’est moi la maîtresse de cette maison ! — hurla sa femme en rentrant d’un voyage d’affaires et en découvrant dans l’appartement la « rénovation de designer » réalisée par sa belle-mère.
Le choc initial provoqué par ce qu’elle venait de voir fit éclater Margarita en cris, mais une seconde plus tard, sa voix retomba et un vide glacial, froidement calculateur, se forma en elle.
Elle se tenait dans l’encadrement de la porte du vaste salon, serrant fermement la poignée de sa coûteuse valise en cuir.
Margarita venait de descendre d’un vol de cinq heures, vêtue d’un strict tailleur couleur graphite à la coupe parfaite, tandis que sa tête bourdonnait encore de fatigue après des négociations épuisantes.
Cet appartement avait été conçu comme son lieu de force personnel, un refuge irréprochable.
Minimalisme absolu, surfaces noires mates, éclairage dissimulé et grès cérame froid.
Mais désormais, l’air qui autrefois portait le parfum subtil de fragrances coûteuses et de diffuseurs au bois de santal était irrémédiablement empoisonné par l’odeur de naphtaline, de vieille laine et de débarras humide.
— Calme-toi et baisse d’un ton, Margarita, — traîna paresseusement Oleg sans même songer à changer de position.
Il était à moitié allongé, détendu, sur l’immense canapé italien, un ordinateur portable sur les genoux, vêtu d’un pantalon d’intérieur distendu.
— Personne n’a rien abîmé.
Zinaïda Pavlovna a simplement rendu la pièce un peu plus vivante.
Tu es toujours en déplacement, et moi, j’en ai assez d’exister dans une salle d’opération stérile.
Maintenant, au moins, il y a quelque chose à regarder et de quoi rendre l’endroit plus chaleureux.
— Quelque chose à regarder ? — Margarita fit un pas ferme en avant, sans retirer volontairement ses chaussures à talons hauts.
Le fin talon aiguille s’enfonça avec un craquement dans les poils épais d’un monstrueux tapis synthétique bordeaux et moutarde qui recouvrait désormais son parquet italien haut de gamme.
— Ce terrible ramasse-poussière avec ses motifs délavés ?
Ou peut-être cette absurdité accrochée au mur ?
Elle tendit avec dégoût sa main à la manucure française parfaite vers le mur où, une semaine auparavant encore, se trouvait une installation minimaliste en métal sombre.
À présent, l’espace avait été impitoyablement défiguré par une immense tapisserie représentant des cerfs à un point d’eau.
Le tissu bon marché formait d’horribles vagues après avoir été grossièrement cloué, à l’aide de petits clous de chantier, directement sur la coûteuse peinture mate couleur asphalte mouillé.
— Maman a travaillé toute la journée et a transporté tout ça à travers la ville, — répliqua sèchement son mari en refermant l’ordinateur portable et en le jetant sur le bord du canapé.
— Rien ne te convient jamais.
Tu te fiches complètement des efforts des autres.
Elle voulait te faire une surprise pour ton retour.
Ce sont des choses de qualité, naturelles, qui ont servi pendant des décennies.
Pas comme ton plastique sans âme et ton verre froid qui donnent des frissons.
— Ta mère a transformé un bien immobilier de luxe en un vulgaire marché aux puces du siècle dernier, — déclara Margarita en détachant chaque mot tandis qu’elle avançait lentement vers le centre du salon.
Ses yeux évaluaient l’ampleur du désastre.
— Regarde cette table basse.
Regarde les accoudoirs de mon canapé !
Elle s’approcha de la table basse en verre noir trempé.
Sur la surface brillante parfaite qui reflétait la lumière des spots intégrés avaient été disposés des napperons blancs criards au crochet.
Leurs bordures de dentelle ridicules pendaient sur les côtés.
Des morceaux de fil identiques reposaient sur les dossiers des fauteuils et dépassaient de sous le téléviseur.
Margarita en saisit un entre deux doigts comme s’il s’agissait d’un tissu contagieux, puis le lança vers Oleg avec un dégoût non dissimulé.
La petite boule molle de fils blancs le frappa à la poitrine et glissa sur le canapé.
— Tu as perdu la tête ? — Oleg se redressa brusquement, le visage se couvrant de plaques rouges sous l’effet de la colère montante.
— Tu te comportes comme une parfaite égoïste.
Ce n’est que de la décoration !
Si c’est tellement important pour toi, prends-les et range-les soigneusement dans un placard.
Pourquoi provoquer un scandale pour rien ?
Tu pourrais au moins manifester un minimum de reconnaissance envers une personne adulte !
— De la reconnaissance pour du vandalisme ?
Ça s’appelle une intrusion éhontée et une dégradation du bien d’autrui, Oleg, — répondit Margarita en croisant les bras sur sa poitrine, sentant physiquement ses tempes battre à cause de cette odeur étrangère.
— J’ai investi une somme colossale dans cet intérieur.
J’ai personnellement choisi chaque nuance des surfaces, chaque ligne des meubles, afin de pouvoir rentrer dans une propreté parfaite après un travail difficile.
Et toi, tu es resté assis ici à regarder pendant qu’elle plantait des clous dans mes murs ?
— Je n’ai pas à te rendre compte de chacun de mes gestes ni de ce que ma famille fait dans notre logement, — répliqua durement son mari en se levant.
Il la dominait de toute sa hauteur, tentant de l’intimider, mais sa femme ne bougea pas d’un millimètre.
— J’aime ce tapis.
C’est chaud de marcher dessus pieds nus.
Et j’aime ces tapisseries.
Elles créent une atmosphère normale.
Arrête de dicter tes conditions.
Moi aussi, j’ai droit au confort ici.
— Ton confort s’arrête exactement là où commencent la laideur flagrante et le mauvais goût, — répondit Margarita sans ciller, le regard rempli d’un dégoût pur et concentré.
— Tu n’es qu’un être sans colonne vertébrale.
Il t’est plus facile de lui permettre de défigurer notre maison que de lui dire fermement « non ».
Tu as exactement dix minutes pour rouler ce cauchemar bordeaux, arracher les cerfs du mur et jeter tout ça sur le palier.
— Je ne bougerai pas d’ici, — siffla Oleg entre ses dents serrées, les poings tellement crispés que ses jointures blanchirent.
— Pas un seul objet ne quittera cette pièce.
Il est temps que tu acceptes que le monde ne tourne pas autour de ton goût artificiel.
Habitue-toi à vivre parmi des choses normales.
Margarita hocha lentement la tête.
Pas un muscle de son visage ne bougea.
Elle comprit qu’aucune conversation constructive n’était désormais possible.
L’homme qui se tenait devant elle avait fait son choix en toute connaissance de cause, refusant de défendre leur territoire commun.
Margarita ne perdit pas son temps en disputes inutiles.
Pivotant sur ses hauts talons, elle marcha d’un pas sûr et rythmé le long du couloir en direction du débarras.
Sa posture parfaite révélait la détermination absolue d’une personne habituée à résoudre instantanément tous les problèmes qui se dressaient sur son chemin.
Elle ouvrit le panneau dissimulé de l’armoire encastrée et en sortit sans hésiter un rouleau de sacs noirs épais et extrêmement résistants pour déchets de chantier, d’une capacité de deux cents litres.
Le claquement sec du plastique que l’on déchirait résonna dans l’espace stérile de l’appartement.
De retour dans le salon, elle déploya froidement un immense sac noir sans même retirer sa coûteuse veste couleur graphite.
Les napperons blancs criards furent les premiers à voler dans la gueule béante du sac en plastique.
Margarita les balaya de la table basse en verre par des gestes brusques, pleins de dégoût, froissant impitoyablement le fil synthétique rêche entre ses doigts soignés.
— Tu te comportes comme une femme totalement déséquilibrée, — siffla Oleg en regardant sa femme détruire sans pitié les traces du travail de sa mère.
— Ce sont des choses parfaitement normales.
Arrête immédiatement cette mise en scène.
— Ce sont des déchets qui ont leur place à la décharge municipale, — répliqua froidement Margarita en passant aux accoudoirs du fauteuil massif en cuir.
Une nouvelle poignée de dentelles crochetées tomba au fond du sac.
— Et je débarrasse mon bien immobilier de la saleté que quelqu’un y a apportée.
Si tu n’es même pas capable d’assurer la protection élémentaire de nos biens pendant que je gagne l’argent qui a payé ce parquet italien, je le ferai moi-même.
Après en avoir fini avec les petits objets, elle marcha d’un pas assuré vers le mur où trônait la hideuse tapisserie représentant des cerfs au bord de l’eau.
Margarita agrippa des deux mains le tissu épais et poussiéreux et tira violemment vers elle.
Un bruit désagréable de métal raclant le plâtre retentit.
Les minuscules clous de chantier sautèrent de la coûteuse surface mate dans de petits claquements secs, laissant d’horribles cratères blanchâtres sur le mur parfaitement lisse couleur asphalte mouillé.
La lourde toile s’effondra avec un bruit sourd directement sur les fibres synthétiques du tapis, soulevant un nuage de poussière grise et tenace.
— Tu as abîmé le mur ! — Oleg bondit brusquement en avant, le visage déformé par une véritable fureur.
— Tu détruis de tes propres mains la rénovation coûteuse sur laquelle nous avons travaillé pendant six mois !
— Ce mur a été abîmé par ta mère lorsqu’elle a décidé qu’elle avait parfaitement le droit d’y planter des clous rouillés, — répondit Margarita en repoussant du bout de sa chaussure la tapisserie froissée vers le sac noir ouvert.
— Et toi, tu étais assis juste à côté sur ce canapé, regardant lâchement cet acte répugnant de vandalisme.
Ton incapacité à ouvrir la bouche et à défendre notre maison ne m’inspire que du mépris.
Tu n’es pas un homme, Oleg.
Tu n’es qu’un accessoire pratique pour canapé, sans opinion personnelle ni droit de parole sur ce territoire.
Elle se pencha, saisit le bord du tapis bordeaux et moutarde qui empestait insupportablement le vieux placard et commença à le rouler énergiquement.
La base synthétique épaisse résistait fortement, les fibres rigides griffaient la peau fine de ses poignets, mais Margarita travaillait avec une méthode mécanique et inquiétante.
À cet instant, Oleg, respirant lourdement, se précipita vers l’autre extrémité du tapis et l’agrippa fermement de ses larges mains, tirant violemment vers lui.
— Lâche ce foutu tapis ! — rugit-il en regardant sa femme de travers.
Ses doigts blanchirent sous l’effort immense.
— Tu es obsédée par ta propreté morte !
Ce qu’il te faut, ce n’est pas une maison normale où les gens vivent, mais un pavillon d’exposition dans lequel il est interdit de respirer ou d’exister.
Tu es une carriériste vide et glaciale, incapable de créer la moindre chaleur domestique !
C’est écœurant de se trouver dans la même pièce que toi !
— Selon ta conception pervertie, le confort consiste donc à vivre dans un tombeau puant la naphtaline et à se couvrir d’une poussière vieille de plusieurs siècles ? — Margarita tira encore plus fort la lourde étoffe vers elle tandis que ses talons aiguilles glissaient avec un grincement désagréable sur le grès cérame lisse désormais découvert.
— Tire plus fort, montre au moins quelque part ta pitoyable force physique !
Défends ce morceau de synthétique sale comme tu aurais dû défendre ma maison contre cette intrusion étrangère !
Mais tout ce que tu sais faire, c’est profiter de ce qui est déjà prêt.
Tu vis confortablement à mes frais, dans des conditions idéales que moi seule ai créées, et dès qu’il faut réellement agir, tu te caches derrière les jupes de ta mère !
Ils se tenaient face à face, séparés par ce morceau hideux de vieux tissu tendu à l’extrême.
L’air de la vaste pièce s’épaissit sous l’effet de leur haine mutuelle, désormais totalement nue.
Chaque mot lancé atteignait précisément sa cible et ouvrait impitoyablement les plaies les plus infectées de leur mariage.
Margarita n’avait aucune intention de céder le moindre millimètre de son espace personnel.
Elle tira brusquement le tapis vers le haut et sur le côté, faisant perdre l’équilibre à son mari qui fit un pas extrêmement maladroit en avant.
— Tu es simplement jalouse parce que moi, j’ai une famille normale où les gens prennent sincèrement soin les uns des autres ! — cracha Oleg en essayant de retrouver son équilibre et de saisir de nouveau le bord rigide du tapis détesté.
— Tu détestes ma mère uniquement parce qu’elle sait être une femme normale et vivante, au lieu d’un robot froid et calculateur dans un costume coûteux !
— La sollicitude de ta mère consiste à imposer agressivement son goût misérable et à ignorer complètement les règles des autres, — répondit Margarita avec sang-froid en posant le bout métallique acéré de son talon directement sur les doigts de son mari agrippés aux fibres du tapis.
Oleg retira instinctivement sa main et poussa un sifflement étouffé sous l’effet de la douleur soudaine.
Profitant de son avantage, Margarita roula immédiatement le reste du tapis en un cylindre serré et incroyablement lourd, l’écrasant sans pitié avec ses pieds, puis commença à forcer la masse récalcitrante à entrer dans le sac noir de déchets de chantier.
Le plastique épais craqua dangereusement au niveau des coutures mais résista à la charge énorme.
Margarita enfonça par-dessus la tapisserie froissée avec les cerfs, enterrant définitivement sous elle les derniers vestiges de l’intervention étrangère.
Elle se redressa lentement, ajusta d’un geste habituel les pans de sa veste graphite impeccable et regarda Oleg d’un regard glacial et triomphant de prédateur qui venait de reconquérir par la force le contrôle absolu de son territoire.
— Oleg, mon chéri, je me suis dit qu’après le vol vous auriez envie de quelque chose de chaud, alors j’ai apporté des choux farcis et j’ai aussi préparé des petits pains au foie ! — retentit depuis l’entrée une voix forte et assurée, accompagnée du bruit métallique d’une clé tournant dans la serrure.
La lourde porte blindée s’ouvrit, laissant entrer dans l’espace stérile de l’appartement la silhouette massive de Zinaïda Pavlovna.
Avec elle pénétra instantanément un nuage dense et suffocant d’odeurs d’oignons trop frits, d’huile de tournesol bon marché et de lourde pâte levée.
Cette puanteur culinaire agressive détruisit dès les premières secondes le parfum subtil, presque imperceptible, des coûteux diffuseurs à l’extrait de bois de santal, transformant l’air en une substance insupportable et collante.
La belle-mère serrait fermement dans ses deux mains des sacs en plastique gonflés provenant du supermarché, à travers lesquels on distinguait des récipients opaques remplis de nourriture.
Après quelques pas sur le grès cérame clair, Zinaïda Pavlovna s’immobilisa brusquement.
Son regard se fixa sur l’immense sac noir de déchets de chantier rempli à ras bord qui se dressait au milieu du salon.
— Qu’est-ce qui se passe ici ?
Pourquoi as-tu laissé ce sac au milieu de la pièce, mon fils ?
Vous avez commencé des travaux imprévus ? — demanda-t-elle bruyamment en s’adressant exclusivement à Oleg et en ignorant ostensiblement Margarita qui se tenait à côté dans son impeccable tailleur graphite.
— C’est un grand nettoyage des lieux, Zinaïda Pavlovna, — répondit Margarita d’une voix égale et glaciale, comme le choc de l’acier contre le verre.
Elle fit un pas assuré en direction du couloir.
— Je débarrasse mon bien immobilier des déchets toxiques que vous avez eu l’audace d’y apporter aujourd’hui.
La belle-mère inspira bruyamment et son visage se couvrit immédiatement de taches rouges.
Elle posa lourdement les sacs directement sur la surface noire mate de la console design dans l’entrée.
Margarita observa avec une fureur croissante une tache grasse jaune provenant d’une sauce renversée apparaître à travers le plastique fin et laisser une horrible trace huileuse sur la surface coûteuse et parfaite.
— Oleg, qu’est-ce qu’elle raconte ?
Quels déchets ?
Je vous ai apporté les meilleures choses de chez moi pour que votre tombeau en béton commence enfin à ressembler à un logement humain normal ! — Zinaïda Pavlovna pointa d’un geste menaçant son doigt court et épais vers le salon.
Oleg parcourut rapidement la distance entre le canapé et le couloir et se plaça épaule contre épaule avec sa mère.
Son visage se déforma en une expression d’hostilité ouverte.
— Margarita est devenue complètement folle depuis son retour.
Elle a arraché la tapisserie du mur, abîmé la peinture et tassé le tapis dans ce sac avec ses pieds.
Elle se fiche totalement du travail des autres.
Elle n’accepte que ses murs noirs nus et ses surfaces vides.
— Qui vous a donné le droit de pénétrer sur mon territoire avec vos propres clés ? — Margarita ignora l’attaque de son mari et transperça sa belle-mère d’un regard dur et fixe.
— Vous avez profité de mon absence, vous êtes entrée ici et avez défiguré mes murs avec vos clous rouillés.
Vous avez traîné ici un tapis sale et puant dans lequel les acariens se multiplient depuis des années.
Posez immédiatement le trousseau de clés sur le meuble.
Zinaïda Pavlovna posa les mains sur les hanches, sa poitrine massive se soulevant lourdement sous son chemisier fleuri informe.
— Ton territoire ?!
Vous êtes une famille !
Oleg vit ici, c’est aussi sa maison !
Et toi, au lieu d’accueillir ton mari après le travail avec un dîner chaud, tu passes des semaines à courir après tes voyages d’affaires !
On se sent mal dans cet appartement, on dirait un mausolée !
J’essaie de créer un environnement normal pour mon fils puisque sa femme n’est même pas capable de mettre une serviette sur la table !
— Votre conception du confort consiste à imposer agressivement la pauvreté et le mauvais goût, — répondit Margarita en croisant les bras sur sa poitrine.
L’odeur du foie frit qui emplissait l’entrée lui soulevait physiquement le cœur.
— Votre fils vit dans un confort payé exclusivement par moi.
Cette rénovation, ces meubles, ces appareils — tout a été acheté avec mon argent.
Et je ne permettrai pas que le fruit de mon travail soit transformé en succursale d’un marché aux puces de quartier.
— Ne t’avise pas de dire à ma mère ce qu’elle doit faire ! — rugit Oleg en faisant brusquement un pas en avant et en dominant sa femme.
— Elle est venue avec de bonnes intentions, elle nous a apporté de la nourriture faite maison !
Elle a passé la moitié de la journée devant les fourneaux !
Et toi, tu te comportes comme une vraie garce.
Tu ne respectes absolument personne, pour toi il n’existe que les prix, les marques et ton ego démesuré !
Margarita désigna avec dégoût la console où la tache de graisse jaune continuait lentement à s’étendre sur la matière noire mate.
— De la nourriture ?
Ce n’est pas de la nourriture, Oleg.
C’est une bouillie grasse imbibée de substances cancérigènes dont l’odeur empeste toute la cage d’escalier.
Ma cuisine est équipée d’appareils haut de gamme, pas pour y réchauffer cette masse douteuse dans des récipients en plastique bon marché.
Le visage de Zinaïda Pavlovna se tordit de rage.
D’un geste brusque et nerveux, elle sortit du sac un récipient en plastique rempli de choux farcis et le poussa presque sous le nez de sa belle-fille.
— De la bouillie ?!
Tu as seulement préparé quelque chose comme ça une seule fois dans ta vie ?
Tu ne fais que mâcher ton herbe verte et courir les restaurants aux frais des autres !
Mon fils finira par avoir un ulcère avec toi et ta nourriture sèche !
Je me tue à la tâche pour qu’il puisse manger quelque chose de fait maison, de normal et de chaud !
Margarita ne bougea pas.
Elle contempla le plastique trouble couvert de gouttes de condensation et de graisse orange avec un mépris si glacial que n’importe qui d’autre aurait reculé depuis longtemps.
— Votre fils est un homme adulte et pleinement capable.
S’il tient tellement à manger des oignons trop frits et de la pâte brûlée, il peut le faire dans votre vieille cuisine.
Mais pas chez moi.
Je ne tolérerai ici ni vos objets poussiéreux, ni votre nourriture puante, ni votre présence.
Vous avez effrontément enfreint les règles, abîmé des biens coûteux, et maintenant vous êtes ici à essayer de revendiquer des droits dans un appartement avec lequel vous n’avez absolument aucun lien.
Margarita agissait avec une froideur calculée et inquiétante.
Elle tendit lentement sa main à la manucure française impeccable et saisit fermement le récipient en plastique collant rempli de choux farcis que sa belle-mère continuait à lui pousser presque au visage.
De l’autre main, Margarita prit le sac gonflé du supermarché abandonné sur la console mate.
Une huile orange épaisse s’écoulait déjà à travers le plastique fin, laissant des traces irréparables sur la coûteuse surface design.
— Qu’est-ce que tu fais ?!
Lâche ça immédiatement ! — hurla Zinaïda Pavlovna en essayant de reprendre sa cuisine, mais sa belle-fille fut plus rapide.
Sans dire un seul mot, Margarita pivota brusquement sur ses hauts talons.
D’un pas assuré, elle traversa le salon et s’approcha de l’immense sac noir de déchets de chantier dans lequel le tapis bordeaux et l’affreuse tapisserie étaient déjà entassés.
Elle ouvrit les doigts et laissa tomber froidement les deux sacs de nourriture dans la gueule sans fond du plastique.
Les lourds récipients atterrirent sur les fibres synthétiques avec un bruit sourd et humide.
Le plastique bon marché éclata sous le choc, et une puanteur concentrée et écœurante d’oignons trop frits mélangée à l’odeur de vieux débarras envahit immédiatement la pièce.
— Tu es complètement malade dans ta tête ?! — rugit Oleg en bondissant.
En deux enjambées, il parcourut la distance entre le couloir et sa femme et la saisit brutalement par l’épaule, froissant le tissu coûteux de sa veste graphite.
— Tu jettes de la nourriture faite maison parfaitement normale dans les déchets de chantier !
Tu détruis le travail de quelqu’un qui a passé la moitié de la journée devant les fourneaux pour toi !
— Retire tes mains de moi, — répondit Margarita en rejetant d’un mouvement brutal du corps la main de son mari de son épaule.
Il n’y avait aucune peur dans ses yeux, seulement une fureur pure et concentrée de propriétaire.
— Je me débarrasse de déchets biologiques qui contaminent mon territoire.
Ces boîtes puantes sont exactement à leur place là-dedans, parmi la synthétique sale, les acariens et les clous rouillés.
— Tu es complètement folle !
Une vraie psychopathe ! — Zinaïda Pavlovna entra lourdement dans le salon, ses pas pesants résonnant sur le grès cérame.
Elle se pencha nerveusement vers l’ouverture du sac noir dans une tentative de sauver les restes de ses chefs-d’œuvre culinaires, se couvrant les mains de sauce grasse déjà répandue sur les napperons blancs crochetés.
— Oleg, regarde-la !
Elle se moque de nous !
J’ai haché la viande, pétri la pâte, et cette folle a tout jeté à la poubelle !
Margarita ne permit pas à sa belle-mère de retirer les objets souillés.
Elle repoussa brutalement la femme massive avec sa hanche, saisit les bords épais du sac de deux cents litres et tordit d’un puissant mouvement son ouverture en un nœud serré, enfermant hermétiquement la puanteur et les derniers restes de ce confort étranger.
Le plastique craqua dangereusement mais résista à l’énorme pression.
— Et maintenant, dehors, — ordonna Margarita d’une voix basse qui vibrait sous la tension.
Elle saisit le nœud en plastique à deux mains et, prenant appui sur ses talons, commença à tirer la charge presque impossible à soulever à travers tout le salon.
Le sac épais glissa avec un grincement désagréable sur le parquet italien de luxe, laissant derrière lui une marque mate à peine visible.
Margarita le traîna dans le couloir en passant devant les silhouettes figées de son mari et de sa belle-mère.
Arrivée à la porte d’entrée, elle la poussa de l’épaule pour l’ouvrir en grand, puis expédia d’un puissant coup de pied le baluchon noir sur le palier.
Le sac heurta le sol en béton avec un bruit sourd.
— Vos affaires sont là, Zinaïda Pavlovna.
Et vos expériences culinaires aussi, — déclara Margarita en tendant son bras parfaitement droit vers l’ouverture.
— Prenez ces déchets et sortez d’ici.
Tout de suite.
Posez les clés sur le meuble.
— Tu jettes ma mère sur le palier à cause d’un tapis et de nourriture ?! — le visage d’Oleg devint rouge sombre et de grosses veines gonflèrent sur son cou.
Il fit un pas menaçant vers sa femme et bloqua la sortie avec son corps.
— Tu as complètement perdu le sens des limites !
Tu as franchi toutes les limites acceptables !
Tu n’es pas un être humain, tu es juste un morceau de glace avec un compte bancaire !
— Je débarrasse mon bien immobilier des parasites, — répondit Margarita sans même envisager de reculer.
Elle regardait son mari avec un mépris absolu et non dissimulé, analysant chacun des traits de son visage déformé par la colère.
— Et maintenant, nous arrivons au moment le plus important, Oleg.
Tu as exactement une minute pour prendre ta décision définitive.
Soit tu prends immédiatement un chiffon, tu nettoies la tache grasse sur ma console, tu fais sortir ta mère et tu oublies pour toujours qu’elle a accès à cet appartement…
Soit tu vas dans la chambre, tu prends ta valise et tu dégages à la suite de ce sac noir, où bon te semble.
— Tu me poses des ultimatums dans ma propre maison ? — siffla Oleg en serrant les poings si fort que ses jointures blanchirent.
— Ce n’est pas ta maison.
Et ça ne l’a jamais été, — Margarita porta son dernier coup, le plus dévastateur, articulant ses mots avec une précision inquiétante.
— Tu n’es qu’un parasite commode et incapable de quoi que ce soit.
Pendant des années, tu as dormi dans des draps coûteux, mangé du bœuf persillé, utilisé des équipements haut de gamme et joué à l’homme qui réussit.
Mais en réalité, tu es un zéro absolu.
Tu es incapable de gagner l’argent nécessaire pour payer ce grès cérame, et incapable de le protéger contre l’ingérence des autres.
Tu n’es qu’un consommateur infantile à qui il suffit, pour être parfaitement heureux, d’un bortsch puant et d’un tapis délavé sur le sol.
Alors va profiter de cette vie minable dans un vieil immeuble soviétique.
Zinaïda Pavlovna poussa un grand cri de surprise et agrippa le col de son chemisier fleuri.
— Mon fils, comment peux-tu laisser cette garce te parler comme ça ?!
Partons immédiatement d’ici !
Qu’elle reste seule entre ses murs noirs et s’étouffe avec ses millions !
C’est une mégère vide et méchante que les hommes normaux fuient sans jamais se retourner !
— Je ne resterai pas une seconde de plus avec une ordure pareille, — cracha Oleg tandis que ses yeux parcouraient frénétiquement l’espace impeccable de l’entrée.
D’un geste brutal et nerveux, il arracha du portemanteau sa vieille veste en cuir usée, manquant d’arracher le support métallique du mur.
— Tu crèveras complètement seule, Margarita.
Dans ta propreté stérile.
Et personne ne te donnera même un verre d’eau.
— Je préfère encore un verre d’eau apporté par un livreur que ta tasse sale qui laisse des ronds collants sur ma table en verre, — répliqua Margarita avec un sourire froid et triomphant.
Oleg saisit brutalement sa mère par le coude et la tira vers la sortie.
Zinaïda Pavlovna lança de toutes ses forces le trousseau de clés sur la console mate déjà abîmée.
Le métal heurta la surface dans un bruit sonore et y laissa une profonde rayure.
Elle lança un dernier regard chargé d’une haine brûlante à sa belle-fille et franchit le seuil.
Oleg sortit à sa suite, ses lourdes chaussures laissant des traces sales sur le sol clair en grès cérame.
Il ne se retourna même pas.
Margarita avança calmement et poussa la lourde porte blindée.
L’épaisse plaque de métal glissa silencieusement dans son encadrement, et les serrures complexes se refermèrent avec un claquement sec et rassurant, la coupant pour toujours de son ancienne vie.
Elle resta seule.
L’appartement retrouva lentement sa géométrie stricte et sans compromis.
Dans le salon, un mur sombre et vide béait, défiguré par les cratères blanchâtres laissés par les clous, tandis que le sol portait les rayures causées par le déplacement des lourdes charges.
L’air restait encore entièrement imprégné de l’odeur âcre des oignons frits et de la vieille laine.
Margarita retira sa veste graphite, se rendit dans la cuisine, mit la puissante hotte aspirante à pleine puissance et se dirigea vers le débarras pour prendre un produit chimique de nettoyage particulièrement agressif.
Le territoire avait été entièrement nettoyé.
Il ne restait plus qu’à procéder à une désinfection totale…