💥— Maman dit que tu es une mauvaise épouse. Et je suis d’accord avec elle, — déclara le mari pendant le dîner. Sveta sourit et lui versa encore du thé…

Svetlana posa soigneusement la théière sur la table, sans le moindre geste inutile.

Le couvercle en porcelaine tinta doucement.

Igor mâchait une boulette de viande et la regardait comme s’il attendait une explosion.

— Verse-m’en encore, — dit-il en poussant sa tasse vers elle.

— Tu as entendu ce que j’ai dit ?

— J’ai entendu, — Svetlana hocha la tête et remplit sa tasse à moitié.

— Valentina Petrovna a toujours été généreuse en jugements.

— Ne te vexe pas, — Igor s’adossa à sa chaise.

— Elle dit la vérité.

Regarde l’appartement.

De la poussière sur le rebord de la fenêtre.

Le linge est dans la machine depuis deux jours.

Le dîner, ce sont des plats préparés.

— Les boulettes, je les ai faites moi-même, — Svetlana s’assit en face de lui.

— Il y a deux heures.

Viande hachée, oignon, œuf.

Tout comme tu aimes.

— Des boulettes seules ne sauveront pas une maison, — Igor repoussa son assiette.

— Maman a appelé hier.

Elle dit qu’elle est passée dans la journée et qu’ici, c’était le désordre.

Des serviettes par terre, l’évier sale.

Svetlana joignit les mains sur ses genoux.

Sa belle-mère était effectivement venue.

Sans appeler, sans prévenir, avec sa propre clé, qu’Igor lui avait fait faire trois ans plus tôt.

— J’étais au travail, — dit Svetlana d’une voix égale.

— Toi, tu étais à la maison depuis le matin.

Les serviettes par terre étaient les tiennes.

— Ne rejette pas la faute sur moi, — Igor leva un doigt.

— L’homme rapporte l’argent.

La femme s’occupe de la maison.

Ça a toujours été comme ça.

— Toujours, c’est quand ? — Svetlana pencha légèrement la tête.

— Quand ton salaire était trois fois inférieur au mien ?

Ou quand je payais la rénovation de l’appartement de Valentina Petrovna ?

Igor devint cramoisi.

Il n’aimait pas que Svetlana parle d’argent.

Non pas parce qu’il en avait honte, mais parce que cela détruisait la construction qu’il avait bâtie : le mari comme chef, la femme comme servante.

— L’argent, c’est une chose, — lâcha-t-il difficilement.

— La maison, c’en est une autre.

— Une maison, c’est deux personnes, Igor, — Svetlana se leva et commença à débarrasser la table.

— Quand deux personnes vivent ensemble, les deux portent la responsabilité.

— Ma mère m’a élevé seule, — Igor haussa la voix.

— Et chez elle, il y avait toujours de l’ordre.

— Valentina Petrovna a un studio et un chat, — Svetlana empila soigneusement les assiettes.

— Ici, il y a soixante-dix mètres carrés et un mari qui laisse des traces mouillées sur le parquet et mange au-dessus du clavier.

Igor se leva de table.

Son visage se crispa d’irritation.

Il ne trouva rien à répondre et fit ce qu’il faisait toujours : il alla devant la télévision.

Svetlana lava la vaisselle et essuya la table.

Elle regarda l’heure : huit heures et demie.

Depuis la pièce, on entendait les rires d’une émission quelconque.

Elle prit son téléphone et appela sa sœur.

— Marina, salut.

Il n’est pas trop tard ?

— Pour toi, jamais, — la voix de Marina était chaleureuse.

— Qu’est-ce qui s’est passé ?

— Il recommence, — Svetlana s’assit sur un tabouret.

— Valentina Petrovna lui a transmis que je suis une mauvaise épouse.

Et il est d’accord avec elle.

— Bien sûr, — souffla Marina avec mépris.

— Et lui, donc, c’est un mari exemplaire.

Écoute, tu connais trois langues.

Tu fais vivre cette maison.

Tu paies la moitié des dépenses de sa mère.

Et toi, tu serais une mauvaise épouse ?

— Je suis vraiment une mauvaise maîtresse de maison, Marina, — Svetlana le dit sans coquetterie, honnêtement.

— La poussière s’accumule dans les coins, j’oublie le linge.

C’est vrai.

— C’est héréditaire, tu le sais toi-même, — Marina eut un petit rire.

— Toi, moi et grand-mère, nous sommes comme ça.

Nos mains sont faites pour autre chose.

Mais Dima m’aide.

Nous passons l’aspirateur ensemble, nous cuisinons ensemble.

Et chez nous, c’est propre.

— Ton mari est un être humain, — soupira Svetlana.

— Et le tien, c’est quoi ? — Marina se tut une seconde.

— Sveta, combien de temps encore ?

Il n’aide pas, il salit, puis c’est sa mère qui se plaint.

Le matin, Svetlana se réveilla tôt.

Igor dormait encore, étalé sur tout le canapé.

Il avait quitté la chambre depuis longtemps, disant qu’il y faisait trop chaud.

Sur la table basse se trouvait une tasse avec des restes de cacao séchés, et à côté, un paquet de chips froissé.

Svetlana alla dans la cuisine et prépara du café.

Le téléphone posé sur la table vibra.

Un message d’un numéro inconnu : « Sveta, salut.

C’est Roman, l’ami d’Igor.

Je voulais t’écrire depuis longtemps.

On pourrait se voir pour un café ?

Sans Igor.

J’aimerais parler. »

Elle lut le message.

Elle posa le téléphone sur la table.

Roman était celui qui était venu chez eux pour le Nouvel An, qui l’avait suivie des yeux toute la soirée et qui racontait qu’avec sa femme, « c’était compliqué ».

Celui qui, à l’anniversaire d’Igor, avait posé la main sur son épaule et avait dit : « Igor ne sait pas apprécier ce qu’il a. »

Igor se réveilla vers midi, prit du jus dans le réfrigérateur et se rassit devant la télévision.

Svetlana rentra du travail à sept heures.

Dans la cuisine, il y avait une poêle non lavée.

Igor avait fait des œufs au plat et avait tout laissé tel quel.

— Igor, — dit-elle en s’arrêtant dans l’embrasure de la porte.

— Tu aurais pu au moins laver la poêle après toi.

— Je suis fatigué, — il changea de chaîne.

— Journée difficile.

— Tu t’es réveillé à une heure de l’après-midi, — dit Svetlana sans moquerie, en constatant simplement le fait.

— Moi, je me suis levée à six heures.

— Et alors ? — il la regarda enfin.

— Tu as choisi toi-même ton emploi du temps.

Je ne t’ai pas forcée.

Svetlana ferma les yeux pendant trois secondes.

Puis elle les rouvrit.

Elle alla laver la poêle.

— Écoute, — cria Igor depuis la pièce.

— Maman vient samedi.

Elle a dit qu’elle t’aiderait à mettre de l’ordre.

Elle te montrera comment faire correctement.

— Comment faire correctement ? — Svetlana se tourna vers la porte.

— Eh bien, comment une maîtresse de maison doit s’occuper du foyer.

Elle sait faire.

Elle a fait ça toute sa vie.

Svetlana posa lentement la poêle sur l’égouttoir.

Cette conversation, elle l’avait entendue vingt fois sous différentes formes.

Valentina Petrovna venait, montrait les taches, les plis des rideaux, le mauvais ordre des bocaux dans le placard.

Et Igor hochait la tête à chaque fois, approuvait et acquiesçait.

— Très bien, — dit Svetlana.

— Qu’elle vienne.

Elle prit son téléphone et appela Marina.

— Il a invité Valentina Petrovna pour m’apprendre à tenir la maison, — dit-elle sans préambule.

— Tu es sérieuse ? — Marina se tut à l’autre bout du fil.

— Sveta, je ne vais plus te conseiller de supporter.

Ça suffit.

— Je ne compte pas supporter, — Svetlana parlait doucement, mais chaque mot était comme un clou enfoncé jusqu’à la tête.

— Marina, j’ai besoin de vérifier quelque chose.

L’appartement est bien à mon nom, n’est-ce pas ?

— Oui, — confirma Marina.

— Tu l’as acheté avant le mariage.

Avec ton propre argent.

J’étais témoin.

— La voiture ?

— Elle aussi est à toi.

Un cadeau que tu t’es offert toi-même pour tes trente ans.

— Le virement mensuel à ma belle-mère pour son entretien ?

— Depuis ta carte.

Volontaire.

Ce n’est pas une obligation.

— Merci, Marina, — Svetlana se tut un instant.

— Je sais tout ça, mais je réfléchis.

J’ai besoin du numéro de Dmitri.

Je veux demander conseil.

— Il est à côté.

Je te le passe.

La voix de Dmitri était calme, régulière, fiable.

— Sveta, salut.

Marina m’a raconté.

Qu’est-ce que tu veux faire ?

— Dima, j’ai besoin d’un conseil, — dit brièvement Svetlana.

— Je veux tout terminer.

Vite et proprement.

Sans scandale, sans marchandage.

— L’appartement est à toi.

La voiture est à toi.

Qu’a-t-il investi en cinq ans ?

— Un tiers des charges.

Parfois des courses.

— Et toi ?

— La rénovation, les meubles, l’électroménager.

Tous les mois, vingt mille à sa mère.

L’assurance à son nom.

Ses soins dentaires l’an dernier.

— Sveta, — dit doucement Dmitri.

— Tu entretiens un homme adulte et sa mère.

Et en plus, ils t’accusent.

— Oui, — répondit simplement Svetlana.

— Mais cela se termine samedi.

Le samedi, la belle-mère apparut exactement à dix heures du matin.

Dans les mains, un sac rempli de chiffons, et dans les yeux, l’éclat d’une inspectrice.

Igor lui ouvrit la porte, l’embrassa et l’accompagna à la cuisine.

— Voilà, — Valentina Petrovna promena son regard sur la cuisine.

— Qu’est-ce que je disais ?

De la graisse sur la hotte, des miettes sous le grille-pain.

Est-ce que c’est une maison ?

— Bonjour, Valentina Petrovna, — Svetlana sortit de la chambre.

— Du café ?

— Ce n’est pas du café qu’il me faut, mais de l’ordre, — la belle-mère posa son sac par terre.

— Regarde.

Je vais te montrer comment vivent les femmes normales.

L’éponge, ici.

La serviette, on la plie comme ça.

Les étagères, on les essuie tous les trois jours.

— Valentina Petrovna, — Svetlana sourit.

— Savez-vous que je parle trois langues ?

— Et alors ? — Valentina Petrovna fit une grimace.

— Les langues ne cuisent pas le bortsch.

— En revanche, elles paient cet appartement, — Svetlana ne haussa pas la voix.

— Et votre virement mensuel.

— C’est une obligation, — la belle-mère se redressa.

— Je suis sa mère.

J’y ai droit.

— Selon qui ? — demanda Svetlana avec une curiosité sincère.

— Igor vous vire de l’argent ?

Ou est-ce moi qui le fais ?

Valentina Petrovna regarda son fils.

Igor toussota.

— Quelle différence, qui vire l’argent, — marmonna-t-il.

— L’argent est commun.

— Non, — Svetlana secoua la tête.

— Il n’est pas commun.

Il est à moi.

Depuis mon compte.

Chaque mois.

Vingt mille.

Pendant quatre ans.

— Tu nous le reproches ? — la belle-mère devint rouge.

— Voilà donc comment tu es !

Igor, tu entends ?

Elle compte l’argent !

— Je compte, — Svetlana hocha la tête.

— Neuf cent soixante mille en quatre ans.

Plus la rénovation de votre salle de bain : cent quarante mille.

Plus la cuisine : deux cent dix mille.

Au total, plus d’un million.

Valentina Petrovna cligna des yeux.

Igor se leva et s’approcha de Svetlana.

— Qu’est-ce que tu fabriques ? — siffla-t-il.

— Devant ma mère !

— Et quand tu me traitais de mauvaise épouse devant elle, c’était normal ? — Svetlana le regarda de bas en haut.

— Quand elle entre dans mon appartement et pointe du doigt chaque recoin, c’est acceptable ?

— C’est notre appartement !

— Non, Igor, — dit Svetlana très calmement.

— C’est mon appartement.

Acheté avant le mariage.

Avec mon argent.

Tous les documents existent.

Et toi, qu’est-ce que tu as ?

Le téléphone d’Igor sonna.

Il regarda l’écran et se détourna.

— Qui appelle ? — demanda Svetlana.

— Roman, — grogna Igor.

— Ce ne sont pas tes affaires.

— Roman, — Svetlana sortit son téléphone et ouvrit le message.

— Le même Roman qui m’écrit ceci ?

Elle montra l’écran à Igor.

Les messages disaient : « Sveta, rencontrons-nous », « Igor ne te mérite pas », « À sa place, je te porterais dans mes bras », « Tu mérites mieux, et tu le sais ».

Igor lut.

Son front se plissa.

Sa mâchoire se mit à bouger.

— C’est… lui qui t’a écrit ?

— Tous les jours.

Depuis trois semaines, — Svetlana rangea son téléphone.

— Ton meilleur ami.

Celui qui, d’ailleurs, à chaque rencontre, te raconte que je ne te respecte pas.

Devine pourquoi.

La belle-mère s’assit sur une chaise.

Les chiffons dans le sac ne furent jamais déballés.

— Ne mens pas, — murmura Igor.

— Romka n’aurait pas pu.

— Il a pu, — Svetlana ouvrit une autre conversation.

— Voici les messages du groupe où il est avec sa femme.

Sa femme, Kristina, m’a transféré leur conversation.

Il lui a écrit : « Bientôt Igor et Sveta divorceront, j’y travaille. »

Mot pour mot.

Igor se tenait au milieu de la cuisine.

Valentina Petrovna restait immobile, serrant la poignée du sac.

Svetlana rangea le téléphone dans sa poche et les regarda tous les deux, calmement, sans triomphe, sans jubilation.

— Je veux que vous entendiez tous les deux, — dit-elle d’une voix égale, sans pauses, sans hésitations.

— J’entretiens cette maison.

Je me tais quand on me dit que je suis une mauvaise épouse.

Je verse de l’argent à une femme qui entre dans mon appartement et m’apprend à essuyer des étagères.

— Sveta… — commença Igor.

— Je n’ai pas terminé, — elle ne haussa pas la voix, mais Igor se tut instantanément.

— Je suis une mauvaise maîtresse de maison.

C’est vrai.

Chez moi, la poussière s’accumule, j’oublie de sortir le linge, je ne sais pas plier les serviettes selon les standards de Valentina Petrovna.

Mais je connais trois langues.

Je gagne trois fois plus que toi.

Je ne t’ai jamais demandé de payer un gros achat.

Jamais.

Et toi, tu n’as jamais lavé une poêle après toi sans qu’on te le rappelle.

Valentina Petrovna ouvrit la bouche.

— Taisez-vous, s’il vous plaît, — Svetlana se tourna vers elle.

— Vous n’êtes pas une invitée.

Vous n’êtes pas une alliée.

Vous faites partie du problème.

Chacune de vos visites est une inspection que personne n’a demandée.

Et chacun de vos conseils à Igor est une brique dans le mur entre nous.

— Je voulais seulement faire pour le mieux, — lâcha la belle-mère.

— Pour le mieux de qui ? — Svetlana s’approcha de la table et y posa trois feuilles de papier.

— Voici le relevé de mon compte.

Voici tous les virements que je vous ai faits en quatre ans.

Voici le coût de la rénovation de votre appartement, que j’ai payée.

Valentina Petrovna regarda les chiffres.

Ses lèvres tremblèrent, mais elle se tut.

Les chiffres étaient irréfutables.

— Igor, — Svetlana se tourna vers son mari.

— J’ai déposé la demande.

Tout est fait.

La dissolution du mariage.

— Tu ne peux pas, — Igor fit un pas vers elle.

— Tu ne peux pas faire ça.

À cause de quoi ?

Des serviettes ?

Des éponges ?

— À cause du mépris, — dit Svetlana, et ce mot resta suspendu entre eux comme une pierre lourde.

— Tu ne fais pas seulement que ne pas aider.

Tu humilies.

Dans cette maison, tu es simplement un porc incapable même de laver une tasse.

Tu laisses ta mère m’humilier.

Et tu laisses ton ami saper notre famille, parce qu’il est plus commode pour toi de croire en lui qu’en moi.

— Je ne savais rien pour Roman ! — Igor leva les mains.

— Je ne savais pas !

— Et qu’est-ce que tu savais ? — Svetlana pencha la tête.

— Tu savais que je me lève à six heures ?

Tu savais que le soir, j’apprends une troisième langue parce que c’est nécessaire pour mon travail ?

Tu savais que chaque mois, je mets de l’argent de côté pour qu’un jour, nous puissions nous permettre des vacances ?

Ou bien tu savais seulement ce que ta mère te racontait ?

Igor se taisait.

Son visage changeait : de la colère à la confusion, de la confusion à la peur.

— L’appartement est à moi.

Les documents sont chez moi, — poursuivit Svetlana.

— La voiture est à moi.

Le contrat est à mon nom.

Le virement mensuel à Valentina Petrovna s’arrête à partir d’aujourd’hui.

Je change les serrures demain matin.

Tu as jusqu’à dimanche soir pour récupérer tes affaires.

— Où vais-je aller ? — Igor pâlit.

— Chez Valentina Petrovna, — Svetlana haussa les épaules.

— Elle sait bien comment entretenir une maison.

À deux, vous vous en sortirez.

Elle lavera les tasses derrière toi.

Valentina Petrovna s’agrippa à la chaise.

— Il ne peut pas venir chez moi ! — lui échappa-t-il.

— Je n’ai qu’une pièce !

J’ai un chat !

J’ai…

— Vous avez un magnifique appartement après la rénovation que j’ai payée, — dit Svetlana sans colère, presque doucement.

— Vous accueillerez votre fils.

Vous lui apprendrez à plier les serviettes.

Igor se jeta sur son téléphone et composa un numéro.

— Romka, quelles saletés as-tu écrites à Sveta ? — cria-t-il presque.

— Elle m’a tout montré !

C’est quoi ce bordel ?

La voix de Roman sortit du haut-parleur, précipitée et mielleuse.

— Igorek, attends, tu as mal compris, je voulais seulement aider, savoir comment elle…

— Aider ? — Igor se retourna vers Svetlana.

— Tu as écrit à ta femme que tu travaillais à notre divorce !

C’est ça, ton aide ?

Roman se tut.

Puis la communication fut coupée.

Igor fixa l’écran éteint.

— Maintenant tu vois, — Svetlana se tenait près de la porte.

— Ton ami voulait détruire notre famille pour m’atteindre.

Faire de moi sa maîtresse.

Et toi, au lieu d’être à mes côtés, tu l’écoutais, lui et ta mère.

Et tous les deux te disaient la même chose : Sveta est mauvaise.

Pratique, n’est-ce pas ?

Quand tout le monde autour confirme que tu es la victime.

Le lundi commença dans le silence.

Svetlana but son café dans une cuisine propre.

Igor était parti la veille au soir.

Il avait emporté trois valises, un sac avec son ordinateur portable et une boîte remplie de câbles.

Il était resté dans l’entrée, à la regarder, attendant qu’elle change d’avis.

— Sveta, — dit-il sur le seuil.

— Je vais changer.

Je vais aider.

Je vais laver, ranger, cuisiner.

— Pendant des années, tu m’as dit que c’était un travail de femme, — Svetlana tenait la porte.

— Tu ne changeras pas en une soirée.

Et non pas parce que tu ne peux pas.

Mais parce que tu ne veux pas.

Tu veux seulement récupérer l’appartement, la voiture et la personne qui paiera pour ta vie.

Il partit.

La porte se referma.

Mardi, Marina appela.

— Comment vas-tu ?

— Normalement, — Svetlana se tenait près de la cuisinière et remuait la soupe.

— J’ai changé les serrures.

Demain, une femme viendra m’aider pour le ménage une fois par semaine.

— Enfin, — souffla Marina.

— Il fallait le faire depuis longtemps.

— Depuis longtemps, — approuva Svetlana.

— Mais je croyais qu’il comprendrait.

Qu’un matin, il se lèverait et dirait : « Faisons-le ensemble. »

Il ne l’a pas dit.

— Dima te fait dire que tu es formidable, — Marina souriait, cela s’entendait dans sa voix.

— Et qu’Igor s’est puni tout seul.

— Pas encore dans toute l’ampleur, — sourit Svetlana.

— Attends vendredi.

Mercredi, Igor appela depuis un numéro inconnu.

— Svet, maman me met dehors, — sa voix était perdue, terne.

— Elle dit que je salis tout.

Elle dit que je ne range rien derrière moi.

Elle dit qu’il est impossible de vivre avec moi.

Svetlana se tut exactement cinq secondes.

— Ironique, n’est-ce pas ?

— Ce n’est pas drôle ! — explosa Igor.

— Je n’ai nulle part où aller !

Roman ne répond pas, sa femme a demandé le divorce, et lui-même traîne chez des connaissances.

— Je compatis, — dit Svetlana d’une voix égale.

— Mais ce n’est plus ma responsabilité.

Tu es un homme adulte.

Tu peux louer une chambre.

Tu peux louer un appartement.

Tu travailles.

L’argent suffira si tu arrêtes de commander à manger trois fois par jour.

— Tu es cruelle, — murmura-t-il.

— Non, — répondit Svetlana.

— Je suis honnête.

Jeudi, Valentina Petrovna appela.

Sa voix était complètement différente : basse, brisée.

— Svetlana, — elle l’appela par son prénom, sans « ma petite », sans « petite ménagère », sans ton condescendant.

— Il est insupportable.

Deux jours.

Seulement deux jours.

Des miettes sur le canapé, des taches sur le miroir, des tasses dans tout l’appartement.

Il ne range rien derrière lui.

Rien du tout.

— Je sais, — dit doucement Svetlana.

— J’ai vécu avec lui toutes ces années.

Et chaque fois que vous veniez, vous disiez que j’étais une mauvaise maîtresse de maison.

Valentina Petrovna se tut longtemps.

— Il était différent, — dit-elle enfin.

— Quand il vivait seul, avant vous.

Il était plus soigneux.

— Non, — Svetlana secoua la tête, même si Valentina ne pouvait pas le voir.

— Il n’était pas plus soigneux.

Il vivait chez vous.

Et vous rangiez derrière lui.

Puis il a emménagé chez moi.

Et c’est moi qui étais censée ranger derrière lui.

Il n’a jamais rangé lui-même.

Jamais, Valentina Petrovna.

Vendredi.

Svetlana rentra chez elle à six heures du soir.

L’appartement brillait.

Une femme nommée Natalia était venue dans la journée, et les traces de son travail étaient partout : sols brillants, serviettes fraîches, objets rangés sur les étagères.

Sur la table, il y avait un mot : « Svetlana, j’ai tout fait selon la liste.

Je viendrai jeudi prochain.

Natalia. »

Svetlana s’assit dans la cuisine.

Elle se versa du thé.

Elle prit son téléphone et vit un message de Marina : « Sveta, tu ne vas pas y croire.

Kristina, la femme de Roman, m’a écrit.

Roman a appelé Igor et lui a demandé de te convaincre de l’accepter.

Il a dit : “De toute façon, tu n’as plus besoin d’elle, et moi, elle me plaît, aide-moi à faire sa connaissance normalement.”

Igor l’a envoyé promener.

Pour la première fois, il a fait quelque chose de juste. »

Svetlana lut.

Elle secoua la tête.

Elle se versa encore du thé.

Le téléphone sonna.

C’était le numéro d’Igor.

— Svet, — sa voix était étrangère, rauque.

— Roman… il a tout organisé.

Il appelait maman, lui racontait que c’était le désordre chez toi, exprès, pour qu’elle vienne, pour que tu te mettes en colère, pour que nous nous disputions.

— Je sais, — dit Svetlana.

— Tu savais ?

— Kristina m’a écrit il y a déjà une semaine.

Elle a trouvé toute la correspondance de Roman.

Il planifiait cela depuis des mois.

Mais, Igor, — elle fit une pause.

— Roman ne t’a pas forcé à jeter les serviettes par terre.

Roman ne t’a pas forcé à manger au-dessus du clavier et à laisser des tasses dans tout l’appartement.

Roman ne t’a pas forcé à me traiter de mauvaise épouse.

C’est toi qui l’as fait.

Parce que c’était pratique pour toi.

— Je comprends, — Igor expira.

— J’ai tout perdu.

L’appartement, la voiture, toi.

Maman… elle a dit qu’elle ne rangerait plus derrière moi.

Que ça suffisait.

— Elle a raison.

— Svet, donne-moi une chance.

— Non, — dit Svetlana sans colère, sans offense, sans regret.

— Pas parce que je suis cruelle.

Mais parce que la chance était là chaque jour.

Toutes ces années, tant de jours.

Tu n’en as utilisé aucune.

Elle raccrocha.

Elle but une gorgée de thé.

Chaud, fort, avec du citron.

Un message de Kristina s’afficha à l’écran : « Svetlana, merci.

Grâce à vos captures d’écran, j’ai enfin vu avec qui je vivais.

Roman a fait ses affaires hier.

Il n’a ni logement ni amis : Igor l’a envoyé promener, les autres lui avaient tourné le dos depuis longtemps.

Maintenant, il vit chez une connaissance sur un lit pliant.

Et moi, je respire enfin. »

Svetlana répondit : « Je suis heureuse pour vous.

Respirez.

C’est plus important que des étagères propres. »

Elle posa sa tasse et traversa l’appartement.

Silence.

Propreté.

Personne n’avait laissé de miettes.

Personne n’avait jeté de serviette mouillée.

Personne ne lui dirait demain matin qu’elle était une mauvaise épouse.

Parce qu’elle n’était pas une épouse.

Elle était la maîtresse de cette maison.

La seule et la véritable.